Carta de papá

Navidad, amarilla Navidad

2010-01-12T18:46:00.001-05:00

Princesita,

Hoy cumples un año y tres meses. ¡Cómo pasa el tiempo! parece que hubiera sido ayer cuando naciste y te trajimos a la casa. Veo las fotos de esa época y te comparo a cómo estás ahora, y las diferencias son increíbles. De la bebé pequeñita y frágil que eras en un inicio -y bueno, que en cierto modo sigues siendo- te has convertido en una niñita alta para su edad, muy inteligente, risueña e incluso coqueta. Yo mismo no podía creer lo que veían mis ojos -y probablemente si tu mamita me lo hubiera contado hubiera pensado que exageraba- cuando me di cuenta que estando parada encima de nuestra cama, conmigo agarrándote de la cintura, te mirabas al espejo con las manos detrás de la nuca y los codos levantados a la altura de los ojos, como quien posa para una foto. Luego saludabas al espejo, como una pequeña Señorita Mundo que mira a las cámaras caminando por la pasarela. He postulado entonces una teoría: la coquetería se transmite por los genes. Nunca nadie te lo enseñó, pero te gusta mirarte al espejo como tu mamita y ver cómo te quedan los ganchos de pelo (aunque luego te los saques).

Tu segunda Navidad no salió como la programamos, pero no quiero decir con eso que no saliera bien: salió distinta y enriquecedora. Todo comenzó la mañana del 24, cuando yo ya estaba cambiado para ir a la oficina. Estaba ya por salir y te noté con cara de somnolencia, lo que era raro porque ya te habías despertado hacía como una hora. Te cargué para despedirme; te di un beso y te sentí más calientita que de costumbre. Llamé a tu mamita y le pedí que me pasara el termómetro por si acaso; pensé "seguramente tiene un poco de calentura; hay que darle un poco de sus gotas". ¿Calentura? tu mamita y yo nos pegamos un susto cuando vimos la pantalla del termómetro: 39.5 grados.

Decidí antes de irme ayudar a tu mamita a darte las gotas para la fiebre. No puedo negar que estaba preocupado, porque aunque habías tenido fiebre antes, nunca habías llegado a esa temperatura. Mientras yo te cargaba, tu mamita mezcló la medicina con un poquito de agua con azúcar, para suavizar el sabor de las gotas. Trajo la mezcla, y cuando te estábamos dando las gotas, tuviste una arcada y vomitaste encima mío. Seguramente por ser papás primerizos, eso nos terminó de asustar. Llamamos a tu pediatra, que nos dijo que te diéramos un baño con agua tibia por al menos diez minutos. Luego llamé a la oficina para avisar que no iba a poder ir. Te metimos a tu tina y cuando saliste te tomamos la temperatura: 38.5. Había bajado al menos un poco; no dejaba de ser fiebre, pero al menos ya no era tan grave.

Nos quedamos un poco más tranquilos, pero no nos duró mucho tiempo. Te tomábamos la temperatura con frecuencia y nos dimos cuenta que tendía a subir de nuevo. Llamamos nuevamente a tu pediatra -o al de turno en la clínica, no lo recuerdo bien- y nos dio los nombres de algunos medicamentos para darte, incluyendo unos supositorios que obviamente ni tu mamita ni yo habíamos puesto antes. Tu mamita llamó a tu abuela Elba, que le enseñó cómo colocártelos. Déjame decirte que no es ni de lejos mi forma favorita de darte una medicina.

Pensamos nuevamente que con eso sería suficiente, pero todo el día estuviste en un sube y baja de temperatura que no nos dejó tranquilos. Nos dieron las 9.30 de la noche y no querías bajar de 38 grados. Tentamos una última llamada al pediatra, ya con miedo de que nos considerara odiosos por llamar a esa hora en la víspera de Navidad, pero por suerte nos tuvo mucha paciencia. Le contamos que habíamos planeado recibir las doce de la noche en casa de tu bisabuela Amanda y le preguntamos si podíamos sacarte abrigada. Nos dijo que sería mejor que primero sudaras la fiebre y una vez que bajara de 38 grados te lleváramos abrigada. Con alguna esperanza, decidimos esperar. Pero una hora después tuvimos que llamar para avisar lo que pasaba y que no podríamos ir. Así nos resignamos a pasarla los tres solos.

Sobra decir que la noticia entristeció la casa de tu bisabuela Amanda, que había colocado en su techo un Papá Noel grande para que lo vieras y que había iluminado la casa especialmente para ti. Pero todos coincidíamos que era mejor no arriesgarte a salir en esas condiciones, además de que por la temperatura no estarías del mejor humor.

Dado todo lo que había pasado y lo improvisto de tu fiebre, no habíamos preparado nada de comer porque planéabamos cenar allá. Tu mamita y yo conversábamos en voz baja mientras dormías y nos preguntábamos qué cosa querría Papá Dios decirnos al permitir que nos quedáramos los tres solos sin regalos y sin cena en un día tan especial como el nacimiento de Jesús. Llegó medianoche, y teniendo como telón de fondo las luces del árbol prendiéndose y apagándose, los fogonazos de los fuegos artificiales y las pequeñas explosiones que nos hacían temer que en cualquier momento te despertarías, fuimos al cuarto y te saludamos con un beso en la frente.

Y fue allí que creímos entender el mensaje de Papá Dios: el tener que darnos cuenta de qué es lo realmente importante en Navidad. No era la cena que nos esperaba en casa de tu bisabuela, ni los regalos con que te habían llenado, ni los esplendorosos fuegos artificiales, ni el árbol con sus luces y sus adornos. Era nuestra pequeña familia, el tenernos uno al otro, el saber que los tres somos todo en la vida para cada uno de nosotros. Ese fue el regalo de Jesús en su cumpleaños: el hacernos más conscientes de lo que es verdaderamente importante en nuestra vida.

Y como si Papá Dios nos quisiera engreír esa noche luego de entender su mensaje, durante la madrugada llegó tu tío Javier con la cena que nos enviaban desde su casa. Devoramos la cena y dormimos un poco.

No voy a cansarte contándote cómo tu temperatura subía y bajaba durante los días que siguieron. Basta decir que tu temperatura recién se normalizó el domingo 27, que recuperaste tu buen ánimo y tu buen humor rápidamente y que ahora estás como si nada, con tu único dientecito asomándose poco a poco en tu boca. Este 2010 está lleno de proyectos que están en manos de Papá Dios, y Él decidirá qué es finalmente lo mejor para nosotros. Mientras tanto, tu mamita y yo seguimos trabajando.

Te quiero mucho, hijita linda. ¡Feliz año! Eres, junto con tu mamita, lo más lindo que me ha pasado en la vida.

Tu papá.

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Se acabó el año

2009-12-23T13:02:00.003-05:00

Hijita preciosa,

Sólo falta ya una semana para fin de año. El 2009 se ha pasado volando, y viene el 2010 con muchas expectativas y planes que dejo en manos de Papá Dios, que sabrá al final mucho mejor que yo cuán buenos son para nosotros. Claro que me gustaría que Su voluntad coincida con la mía, pero ya veremos qué es lo que Él nos depara.

Finalmente, luego de un poquito más de un año, salió tu primer diente. Por allí alguna vez me dijeron que no hay coincidencias sino "Diosidencias", pero la cosa es que tu primer diente surgió exactamente un año después de tu bautizo, el 13 de diciembre pasado. Otros niños de tu edad ya tenían dientes, lo que nos hizo consultar en algunas ocasiones a tu doctor, pero él nos dijo que el proceso era absolutamente normal. Ya luego tu abuelita Amanda nos contó que a mi y a tus tíos Christian y Roberto también nos demoró en salir la dentadura, y que no nos preocupáramos porque eso quería decir que tendrías buena dentadura. Ojalá sea verdad.

Por otro lado, tu mamita no cabe en sí de contenta desde que comenzaste a darle besos. Claro, no son besitos como tales, sino que abres la boca muy grande, como si quisieras comértela, y la pegas en su mejilla. Pero ella y yo estamos felices por esa muestra de afecto tuya aunque nos quede babita en la mejilla. ¿No se nota que somos dichosos contigo, no?

Ya aprendiste además a pedir "pan" y "parque". Te gusta comer (eso es de parte mía) y salir (eso es de tu mamá). Es toda una experiencia sacarte a pasear al parque que tenemos a media cuadra del departamento, porque te encanta caminar con nuestra ayuda en el césped y sentir cómo crujen las hojas secas bajo tus pies y tener muy cerca a las palomas, que se aglomeran alrededor del centro en busca de comida, sobre todo cuando alguien les comienza a arrojar migas. Claro, tu mamita y yo nos reímos porque cuando las ves todas juntas o muy cerca a ti las señalas, nos miras y dices "¡guau guau!", seguida de una corrección de tu mamita o mía: "no mi amor, no son perros, son palomas". Cabe mencionar que nosotros te hemos enseñado a decir "perro" (es más, lo dices claramente cuando quieres) pero tal vez por haberlo asociado a su voz ("Alessia, ¿cómo hace el perro? guau, guau") es la imitación del ladrido lo que tienes más a flor de labios.

No sabes el gusto que nos ha dado a tu mamita y a mi estos días cuando hemos descubierto que ya has aprendido a encajar piezas. Tus tíos y tu abuelita Elba se han encargado de regalarte juguetes, especialmente aquellos que encajan (Lego y similares). Tal vez por vernos cuando te enseñamos a armar torres o a juntar las piezas descubriste que no era tan difícil y decidiste hacerlo por tu cuenta. Hablando de eso, te contaré que es imposible que veas una torre de piezas y la mantengas intacta. A veces, cuando estás jugando, estoy armando una torre con piezas a tu lado, y cuando junto unas seis o siete, te digo "Ale, mira, la torre". Dejas de prestar atención a lo que estás haciendo, miras la torre, estiras la mano y zas... un sacudón a la pila de piezas acaba con la corta existencia de la torre.

A inicios de este mes estuvimos también en el pediatra, que te midió (por primera vez de pie y no echada en la camilla para bebés) y te pesó. Resulta que tienes 82 cm y pesas 11.8 kg, lo que en sus propias palabras es "un muy buen aumento de peso". Tranquila, no quiere decir que estés gorda, sino alta y con muy buen desarrollo.

Creo haberte contado hace algún tiempo que parecía que ibas ya a caminar saltándote la etapa del gateo. Tu mamita estaba algo preocupada por eso, pero cualquier preocupación al respecto ya se disipó: ahora gateas, gateas y gateas por todos lados; sólo te falta hacerlo por el techo. No digo que te falta por las paredes porque da la impresión que lo hicieras cuando te agarras de una columna o de un mueble para hacer tus ensayos de ponerte de pie. Aún no logras mantener el equilibrio sola, pero ya dentro de muy poco podré verte de pie y moviéndote hacia donde tú quieras. Eso será todo un motivo de alegría pero también una razón para ponerte más atención, porque tus andanzas de exploración se multiplicarán y tendrémos que estar pendientes para que nada malo te ocurra.

Este mes hemos tenido tres matrimonios en tres fines de semana consecutivos. Sólo fuimos a dos, el primero y el último (al segundo no fuimos porque estabas muy incómoda y llorosa; no entendíamos por qué era tanto así, hasta que al día siguiente nos percatamos del asunto de tu primer diente, que hizo a tu mamita saltar de emoción cuando lo descubrió). Bueno, la cosa es que en las dos fiestas fuiste la sensación. Entraste y saludaste a todo el mundo moviendo la mano en vertical, al estilo de una participante de un concurso de belleza. Gracias a Dios y al trabajo sobre todo de tu mamita, eres una niña muy sociable. Debe ser también por lo querida que eres por toda la familia.

Tengo que quejarme de que, por algún motivo, cada amiga nuestra que tiene un hijo de más o menos tu edad ya habla de que él va a ser "tu novio". Y siempre mi respuesta es la misma: me quedo callado, levanto la ceja derecha y digo "en el convento no se pueden tener novios" (también en algún momento he dicho "no se va a poder, ya le reservé una plaza en un monasterio tibetano en lo más recóndito del Himalaya"). ¿Seré celoso? no sé. Me queda el orgullo de que me digan que mi hija es linda.

Te quiero, monjita linda (ya, es broma).

Tu papá.

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El día 1-1-1-1

2009-11-17T17:27:00.004-05:00

Querida hijita,

Hoy, sin querer, me di cuenta que es un día curioso para ti. A través de un contador que puse en el blog -y del que no sé si para cuando leas esta carta aún estará- me percaté que hoy, 17 de diciembre, tienes 1 año, 1 mes, 1 semana y 1 día de nacida.

Bueno, no es que sea una cosa trascendente, pero me pareció curiosa.

Esta última semana le diste por primera vez un beso a tu mamita. Siempre ella te decía "dame un beso" y te acercaba a su mejilla, y tú abrías la boca y le dabas el beso más húmedo y más cariñoso del mundo. Pero esta vez estiraste un poco los labios y le diste un besito que la emocionó y de paso me alegró, porque a pesar que fue "papá" tu primera palabra, y yo estaba feliz por eso, quería que hicieras alguna cosa nueva sólo para ella.

Pero no fue lo único con lo que nos sorprendiste estos últimos días. Al mismo tiempo que estás dando tus primeros pasos, te ha dado también por gatear. Y hace dos o tres días, cuando estabas jugando junto al comedor, en un ambiente que hemos acondicionado para ti con pisos de colores y juguetes, gateaste hasta una silla, te agarraste de ella (tu mamita se percató y agarró el respaldar para que no se te fuera encima), te arrodillaste y, mirando hacia arriba, te impulsaste y te paraste... ¡sola! ya antes lo habías hecho en la cama encaramándote en tu mamita o en mí, pero era la primera vez que lo hacías con un objeto en la sala.

Ya empezó, por tanto, nuestra etapa de cuidarte de todos los peligros. Hemos comenzado a tapar los tomacorrientes y a colocar temporalmente en las columnas que sobresalen de la pared los pisos de colores, que son blandos, para que si te golpeas contra ellas no te hagas daño. ¿Qué será de nosotros cuando empieces a caminar sola y a correr? no voy a poder acolchar el mundo entero, así que sólo me quedará rezar para que cada caída no te haga mucho daño y que te sirva para aprender cómo hacer las cosas mejor y cómo levantarte más rápido.

Hoy tus abuelitos Amanda y Manolo ya no están en la casa en la que vivimos desde hace muchos años. Se han mudado a otra zona, a un departamento, con miras a lo que se viene dentro de poco: tu tío Christian ya planea casarse con tu tía Tatiana, así que quedarán en casa sólo ellos y tu tío Roberto (que, a todo esto, bromea diciendo que dentro de algunos años le vas a presentar a tus amigas para ir a discotecas). Por tanto, la siguiente vez que los visitemos será en un ambiente totalmente nuevo, incluso para mí, que no conozco el lugar.

La de hoy será una carta chiquita. Por ahí me dijeron que es mejor escribir poquito frecuentemente que muy largo raramente, así que intentaré -de nuevo- contarte más cosas más seguido.

Te quiero mucho, hijita de mi corazón.

Tu papá.

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Primera noche sin levantarnos

2009-10-30T09:30:00.004-05:00

Mi Alessita,

Sólo una nota chiquita para contarte que anoche ha sido la primera vez que has dormido casi de corrido durante toda la noche. Te quedaste dormida un poco después de las diez de la noche, te despertaste -como siempre- pasadas las doce y luego un rato después, y de allí... ¡no despertaste hasta casi las seis de la mañana! ha sido la primera vez en poco más de un año que tu mamita y yo hemos dormido casi cinco horas seguidas. ¿Seguirás así las noches siguientes? ojalá. Ya me ha pasado varias veces que me he quedado dormido en el sillón de la oficina mientras tenía los ojos fijos en la pantalla de la computadora, y no es algo que quisiera que se vuelva a repetir.

(Hay quien dice "¡oye, pero tú descansa, deja que de eso se encargue tu mujer, tú tienes que trabajar al día siguiente!". No estoy de acuerdo. Tu mamita también trabaja, igual o más arduamente que yo, para que estés tan sana como estás. Y tú también eres hija mía, eres mi responsabilidad y mi adoración junto con tu mamita, así que tengo el deber/derecho de compartir ese "trabajo").

Aprovecho para contarte otras cosas: has agarrado la costumbre de, cuando te tengo cargada, sacarme los anteojos. Como aún no mides tu fuerza y no quiero quedarme sin lentes, los tomo de tus manos y me los pongo sobre la cabeza. Y cuando me ves los lentes allí arriba, no sé por qué, te pones china de risa, me miras y dices "¡tatatata!". Y como yo no soy capaz de aguantarme cuando me haces así, te termino abrazando fuerte y besando en la frente o en la mejilla. Ya te lo dije antes, soy meloso, qué le voy a hacer.

Ahora que ya estás dando tus primeros pasos (¡qué rápido pasa el tiempo!), los estás dando con unos zapatos que te regaló tu abu Amanda. Tienes hasta ahora tres pares: uno azul oscuro, uno blanco y otro rosado opaco con beige, los tres de cuero. ¡Son muy bonitos! cuando los tienes puestos, se nota que sientes la diferencia entre ponerte de pie descalza (o con medias) y con zapatos. Cuando estás con estos últimos, se te ve más segura para desplazarte y hasta para bailar (porque ahora ya no sólo mueves los brazos, también flexionas las piernas rápidamente subiendo y bajando, como haciendo sentadillas). Quienes también sienten la diferencia son nuestras espaldas... la columna de mamita y mía por ratos ya no dan más. Pero cuando te vemos feliz poniéndote de pie mientras te agarras de mi camisa o de la blusa de tu mamita, el dolor se mitiga. Nos hace muy felices el verte crecer sana, fuerte y buena.

Te cuento también que tu abuelita Elba ya nos está pidiendo que te demos un hermanito. Nosotros estamos de acuerdo, pero todavía en algunos meses más: si vieras lo cansada que está tu mamita por estar pendiente de ti las 24 horas del día, estarías de acuerdo conmigo en darle un tiempo de respiro. Aunque debo decir que ella también está ansiosa porque tengamos otro niño o niña. Eso sí: tu abuelita Elba quiere que tengamos un niño; a tu mamita y a mi nos da igual, aunque tengo que confesar que a mi me gustaría que fuera una hermanita. No sé, tal vez quiero ser el "rey" de la casa. ¿Y qué nombre tendría? huy, empezamos el trámite de nuevo...

Este fin de semana termina octubre y unos amigos nos han avisado de una fiestita de Halloween para niños en un club cerca a donde vivíamos antes. Tu mamita está pensando en tu disfraz; el año pasado, aunque no te disfrazó por completo porque eras muy pequeñita, te puso unas antenitas y un delantal de abejita. Vamos a ver qué se le ocurre este año; conociéndola, tu disfraz será toda una sensación (algún día te contaré cuando hace tres o cuatro años me hizo disfrazarme de Julio César y ella fue de Cleopatra para una fiesta. Espero que NUNCA se repita). Ya te tomaré algunas fotos.

Te escribo luego. Te adoro, hijita linda.

Papá.

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Un año después

2009-10-27T18:05:00.002-05:00

Querida hijita,

Qué difícil es mantener mi palabra. Siempre te digo que voy a escribirte más seguido y fallo. Espero que Dios permita que sólo te falle en esto, que al fin y al cabo es sólo un registro de las cosas que te van pasando y que voy escribiendo para que algún día sepas todo lo que pasó incluso un poco antes que nacieras (incluso antes que tu mamita te tuviera en la pancita). Para lo más importante, estar a tu lado siempre, ruego al Señor que me permita estar siempre a tu lado.

Parece que fuera ayer cuando tu mamita y yo supimos que venías, y hace un poco más de dos semanas celebramos un año de tenerte en nuestros brazos. Vemos ahora las fotos que son de hace apenas algunos meses y nos pareces tan cambiada, tan crecida... tu mamita ya me está diciendo que a veces te mira y te imagina ya más grande, sin poder cargarte, y le da un poco de pena. Yo le he dicho que sí, que tenemos que aprovechar ahora todo lo que podamos para tenerte en brazos y apapacharte, pero que luego se vienen más etapas, y que cada una tiene su propio encanto. Mira esta foto que tomé en la casa de tu bisabuelita Amanda, donde celebramos tu primer cumpleaños:

Perdóname que sea papá chocho, pero esta foto me encanta. Refleja todo el cariño que tu mamita y yo te tenemos, y lo contenta que estás. Ella y yo daremos nuestra vida para que tú seas feliz -y si Papá Dios lo permite, tu hermanito(a) también.

Anoche tuvimos un rato difícil. Te despertaste exactamente 3:55 de la madrugada (lo recuerdo porque antes de levantarme le eché una mirada a mi reloj) y te pusiste a llorar a gritos porque querías que te cargáramos. Mejor dicho, eso fue lo que creí. Tu mamita, que tiene más experiencia que yo con esto por estar permanentemente contigo, descubrió luego que había sido porque tenías frío. Te abrigó, te dio de lactar y después de un rato, te quedaste dormida nuevamente. Eso, claro, luego que yo había estado intentando hacerte dormir por 25 minutos, paseándome de un lado al otro del cuarto mientras llorabas y dormías por intervalos. Te adoramos, pero no sabes las ganas que tenemos que duermas de corrido pronto.

Ya está aumentando la temperatura, pero estos días Lima ha estado fría. Y ello trajo consecuencias: primero caíste tú resfriada (tu segundo resfrío) y luego yo. Tu mamita, aunque se estuvo sintiendo mal, manejó mejor que yo su ambiente y lo que tomaba (limonadas calientes, por ejemplo) y hasta ahora no se ha visto muy afectada. Ojalá que siga así.

Hace poco tuviste tu última cita con el doctor antes de cumplir tu primer año. No sé qué te ha pasado, pero últimamente, a pesar que llegas del mejor ánimo al consultorio, basta que tu mamita o yo intentemos ponerte en la balanza del doctor o en la mesa acolchada que tiene para examinarte para que no sólo estalles en llanto, sino que armes un escándalo capaz de atraer a la policía. Yo supongo que debes haber asociado el que te echemos allí con el pinchazo de las vacunas, pero en realidad no tengo certeza de eso. En medio de todo el alboroto que armaste, y a pesar que no dejabas de moverte para soltarte, el doctor logró tomarte algunas medidas (que tu mamita sospecha podrían ser erróneas, por la forma cómo tratabas de zafarte a gritos, manotazos y patadas de la mesa y de la cinta del doctor, que rodeaba tu cabeza). Bueno, digamos entonces que los resultados aproximados son que estás midiendo 81 cm y pesando 10.9 kilos.

Tengo que contarte también que has aprendido a bailar. Claro, aún sin caminar totalmente (porque a gatear no le quieres hacer mucho caso, pero te mueres de ganas de pararte y de mantenerte en pie, y ya estás dando tus primeros pasos ayudada por nosotros), pero tu mamita te ha enseñado a mover los brazos hacia arriba y hacia abajo, de forma intercalada. Imagínate la escena: estamos almorzando los tres y comienza un comercial de un programa que te gusta. Automáticamente, levantas el brazo derecho, lo bajas y levantas el izquierdo y así sucesivamente, mientras tu cabeza va hacia un lado y hacia el otro. ¡No sabes lo linda que se te ve! aún no he podido filmarte, pero espero hacerlo dentro de poco.

Hablando de programas que te gustan: en mi última carta te prometí contarte qué programas de televisión te gustan. Pensando en eso, decidí robarle algunas horas al trabajo y conseguir algunos videos para que los vieras. No son todos los programas que te gustan, pero sí los tres que más ves.

El primero, que te encanta (y que incluso a tu mamita y a mí nos gusta mucho, sobre todo por la adaptación de las piezas musicales) se llama Backyardigans. Trata de las aventuras imaginarias de un grupo de cinco niños (bueno, son animalitos pequeños, pero digamos que son niños) que se juntan a jugar el patio trasero de sus casas, que comparten un área común que es un gran jardín. Mientras están allí, se imaginan en un sinfín de situaciones, en los que son desde personajes mitológicos hasta extraterrestres. Mira, esta es la introducción del programa:

Otro programa que te gusta mucho se llama Lazy Town. Es la historia de un pueblito en que todos eran -justamente- ociosos, hasta la llegada de una niña y del superhéroe de la historia, que se llama Sportacus. Mira, encontré justamente el primer capítulo para ponerlo en tu carta. Perdona que casi al final aparezcan unas letras con un nombre medio raro, pero fue añadido por la persona que originalmente subió los videos a internet.

No pude aguantarme y subí esta canción, que a tu mamita y a mí, por ver el programa contigo, se nos pegó por su ritmo pegajoso. Se llama "Somos piratas".

Finalmente, otro programa que te llama la atención es Hi5. Es un programa de juegos y estimulación conducido por un grupo de cinco chicos que cuando cantan y bailan provocan que no puedas dejar de verlos. Aquí una de sus canciones, "Cinco Sentidos".

Quedan varios que también te han llamado la atención, pero dejemos por ahora a estos tres, que son los principales para ti (en realidad, ya no sólo para ti, porque si antes tu mamita y yo veíamos sobre todo noticieros, ahora hasta sabemos de memoria el horario de Backyardigans y comentamos lo que pasó en tal o cual capítulo. Así nos cambiaste la vida).

Estamos a punto de terminar octubre, y luego de ello sólo faltará un tris para terminar el año. El 2010 es un año que tiene muchos proyectos para nosotros, pero dependerá finalmente de lo que Papá Dios piense que es lo mejor para nuestra familia. En Él hemos puesto nuestras tres vidas, así que veremos qué es lo que dispone.

Que este segundo año, mi vida, sea mejor que el anterior. Que crezcas sana, fuerte, buena y feliz. Te queremos muchísimo.

Tu papá.

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Chús

2009-08-13T18:46:00.005-05:00

Mi hijita hermosa,

Poco a poco te vas soltando y tu vocabulario y tus gestos van aumentando. Tanto así que hay días en que llego tarde a la oficina porque simplemente no puedo terminar de despedirme de ti. ¿Cómo así? pues en la mañana, luego de ducharme y cambiarme, me despido de tu mamita y de ti, en un orden que casi nunca cambia: a tu mamita le doy un beso, le digo que nos vemos más tarde, me acerco a ti, te doy un beso en la frente y te digo "chao, mi amor". Cuando me voy alejando, extiendo una mano hacia ti y te hago el gesto de despedida. A veces sólo te me quedas mirando, pero la mayoría de ocasiones sonríes, extiendes la mano y la mueves de un lado a otro, despidiéndote también. Ahora ya estoy forzándome a salir, pero hasta hace poco no me aguantaba, regresaba a ti, te cargaba, te daba otro beso y te volvía a dejar en tu cama. Y me despedía de nuevo... y a veces la escena se repetía. ¡Cuántas veces eso ha significado llegar media hora tarde a trabajar! sin embargo, el recuerdo de tu carita con una sonrisa dibujada en ella mientras me haces adiós compensa cualquier problema que hubiera podido haber luego.

Estos días han pasado cosas muy curiosas. Ayer, por ejemplo, cuando estábamos terminando el día y luego de bañarte y ponerte pijama, tu mamita se sentó en la cama y te puso en su regazo para que lactaras y durmieras (y para que luego ella misma pudiera comer y ducharse), pero luego de dos minutos aparentemente decidiste que ya era suficiente y te incorporaste. Tu mamita y yo nos fastidiamos un poco -hay que confesarlo- porque cuando te duermes ambos podemos dedicarnos a poner las cosas de la casa en orden, y mientras estás despierta sólo uno de los dos puede ocuparse de los quehaceres. En fin, te decía que te sentaste. Luego me miraste y sonreíste. Tu mamita te dijo "Alessia, ¿no vas a tomar más leche, no?" y yo, con mi cara seria, te miré y te dije con voz firme: "Alessia, toma tu leche".

Volviste a sonreir sin mirar a tu mamita, que había quedado detrás tuyo luego de bajarte de la almohada que estaba sobre sus piernas, y entonces lo lanzaste:

- Eche.

Tu mamita abrió más los ojos, levantando las cejas y tapándose la boca para que no se le notara la risa, pues se suponía que nos estábamos poniendo serios y tú habías decidido decir "leche" en tu media lengua pequeñita. Yo miré a tu mamita, aguantándome las ganas de reír, y luego volví a mirarte.

- Alessia, tu leche.
- Eche.
- ¿No vas a tomar tu leche, amor?
- Eche.

¿Qué íbamos a poder aguantarnos? tu mamita te abrazó desde atrás, yo dije "¡bravo! sí, 'leche'". "¿Qué vamos a poder enojarnos con ella?" me preguntó tu mamita. Yo me limité a asentir con la cabeza sonriendo contento y con ganas que ya hables más.

Algo parecido pasó hace pocos días pero para lo cual no tenemos ninguna explicación, pues no te habíamos enseñado nada al respecto. Como para cuando leas esto no vas a recordar nada de donde estamos viviendo, debo decirte que en nuestro cuarto hay una cómoda que a un extremo tiene la televisión y al otro un florero que tiene al pie tres cosas: la primera es un marco de madera con plata, muy chiquito y muy bonito, que tiene una foto tuya de cuando tenías unos cuatro o cinco meses. Las otras dos son "fotos" más grandes: una contiene a la Sagrada Familia y la otra a José con Jesús cuando niño. Siempre, por algún motivo, estas tres cosas te han llamado la atención.

Pero fue en una ocasión en la que te tenía cargada que sucedió una cosa que se ha repetido unas cuantas veces y que no deja de sorprenderme. Mientras estábamos al lado de la cómoda, extendiste la mano hacia el florero y el grupo de imágenes, como queriendo cogerlas. Te acerqué un poco más hacia ellas, y viendo cómo les prestabas atención, señalé la imagen de José y Jesús y te pregunté:

- ¿Quién es?

Sin mirarme, y sin despegar la vista del cuadro, respondiste:

- Chús.
- (¡¿QUÉ?!) ¿Quién?
- Chús.

Tu mamita, que estaba con nosotros en el cuarto, se acercó y te abrazamos, entre sorprendidos y alegres. Llamamos por teléfono a las dos abuelas para contarles, y ambas se pusieron felices. Luego, y como era obvio, tu mamita y yo conversamos del tema. Ninguno de los dos recuerda haberte dicho algo al respecto o haberte enseñado alguna imagen diciéndote a quién representaba. Como te dije alguna vez, sé que tengo memoria de hormiga y la razón me dice que en algún momento debo haberlo hecho (o tu mamita). No por eso deja de entuasiasmarnos. Por algún motivo, y no creo que sea sólo por la felicidad de ser tus papás, tu mamita y yo estamos convencidos que tú tienes algo muy importante por hacer aquí. ¿Qué cosa, referido a qué? sólo Papá Dios, que te cuida y te quiere mucho más que nosotros incluso, lo sabe.

No fue un hecho aislado, a pesar de todo. La escena se repitió en casa de mis papás, tus abuelitos Amanda y Manolo. Estábamos en su cuarto, en donde hay un cuadro del Corazón de Jesús, que también te llama la atención cada vez que vamos. En esa ocasión, te tenía cargada tu abuelita, e igual estiraste la mano hacia la imagen. Tu abuelita te acercó y te preguntó lo mismo.

- Alessia, ¿quién es?
- Chús.

"¡Sí, dice 'Jesús'!" dijo tu abuelita. No volviste a decirlo esa noche, a pesar de todo lo que te repreguntaron (supongo que debes haber estado pensando "¿qué pasa? ¿no hablo claro? ¡ya les dije!"). Desde entonces, han sido contadas las veces en que lo has vuelto a decir, aunque te siguen llamando la atención las "fotos" y el cuadro en la casa de tus "abus".

Ah, hijita linda... tu papá no puede escribirte muy seguido, pero cuando lo hace se entusiasma. Yo quería contarte, además de estas dos cosas, qué programas en la televisión te gustan, y también sobre las pequeñas cancioncitas que mamita compuso para hacerte reír en determinados momentos. El problema es que mis manos, una vez que empiezan a escribirte, toman vida propia y no me hacen caso cuando les pido resumir. Te prometo entonces contarte todo lo anterior en mi siguiente carta.

Te adoro, hijita de mi corazón.

Tu papá.

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Azul, rojo

2009-07-31T12:09:00.007-05:00

Hijita linda,

No quiero dejar pasar tanto tiempo como antes, así que -robándole unos minutos a la oficina- voy a aprovechar para contarte que el martes y miércoles que pasé contigo en casa gracias a las fiestas patrias me sorprendiste de nuevo: has empezado a reconocer los colores por su nombre.

Puedo decir, orgullosamente, que tengo mi parte de crédito de ello. Estuve utilizando desde hace varios meses un juguete tuyo con forma de xilófono pero que en vez de un palito para tocar consta de ruedas dentadas de colores que al girar hacen sonar las láminas de metal. Míralo, está en la foto que aparece aquí al lado. Entonces, cada vez que jugaba contigo, te señalaba las ruedas una por una y te decía "¡Alessia, los colores! mira: lila, rojo, naranja, amarillo, azul" y tú mirabas el xilófono y me mirabas a mí, subiendo y bajando esos ojos inmensos y escuchándome atentamente. Nunca me respondiste ni me diste nada a entender, hasta que por supuesto, entró a tallar tu mamita.

Ella ya me había visto enseñándote los colores, así que -inspirada seguramente por todos los libros sobre estimulación temprana que está leyendo- decidió concentrarse en dos: el rojo y el azul, los dos colores que más te llaman la atención. Así, el 28 de julio, mientras yo estaba en otro lado de la casa (en la cocina creo, que me toca cuando estoy con ustedes) tu mamita me llama y me dice "Gianmarco, ven, mira". Cuando llego, tu mamita te dice "Alessia, señálame el azul. ¿Cuál es el azul?". Mientras hablaba, fijaste tu mirada en tu mamita y luego, lentamente, pusiste tu manecita sobre la rueda azul. No lo podía creer; miré a tu mamita con incredulidad. "Nooo... a ver, otra vez". "A ver Ale, otra vez para papito. ¿Cuál es el azul? ¿el azul?" y nuevamente señalaste la ruedita. Sobra decir que estallamos en bravos y aplausos, y como siempre, no me pude aguantar y te cargué y te estampé un beso en el cachete. ¡Qué orgullo! ¿Será normal que a tus casi 10 meses hagas eso? no lo sé. Lo que sí sé es que soy yo el que va a empezar a usar baberos por tu causa.

La de hoy es sólo una nota corta. Me quedo con ganas de escribirte y de contarte acerca de lo que te gusta ver por televisión, pero eso ya será en la siguiente carta porque estoy saliendo a almorzar contigo y con tu mamita. Es mi respiro del día y lo que me da fuerzas para continuar.

Te quiero mucho,

Tu papá.

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¡(R)Evolucionas!

2009-07-27T13:57:00.007-05:00

Hijita mía,

Finalmente, me he obligado a escribirte y dejar a un lado las cosas de la oficina luego de ver un video que hace tiempo me envió un amigo. Se llama "canción de cuna" y es justamente eso. No pude evitar entonces dejar lo que estaba haciendo aquí en la oficina y ponerme a escribirte un rato, pidiéndote otra vez, como ya lo hice en algunas otras cartas, perdón por no haber escrito desde hace semanas. Estaba pensando si no sería mejor empezar a hacerte notas cortas en vez de las cartas largas que te escribo. No lo sé, será cuestión de pensarlo. Tal vez pueda hacer una mixtura de ambas cosas, ya veremos.

Comenzaré enseñándote el video del que te hablo líneas más arriba; ojalá te guste. Creo que resume muy bien lo que un papá recién estrenado siente y tiene en la cabeza.

Bueno, bueno. Para cuando leas esto, seguramente estarás pensando "qué pegajoso era mi papá". Sí, qué le voy a hacer. Te adoro y adoro a tu mamita; me es inevitable.

Desde inicios de junio, que fue la última vez que te escribí (¡qué barbaridad!) han pasado varias cosas. En ese momento olvidé contarte, por ejemplo, que estuviste enferma el primer cumpleaños que tu mamá pasaba contigo en brazos. Un resfriado muy fuerte hacía que no te pararan de salir moquitos por la nariz, y tu mamita tenía el corazón en un hilo porque cada vez que quería sacártelos, llorabas de tal manera que parecía que te estuvieran matando. Algún día te contaremos los malabares que hacíamos para poder sacártelos sin que los vecinos pensaran que estábamos matándote.

Afortunadamente, no dices ya sólo "papá", sino también "mamá". Y no sabes cómo se enternece tu mamita cada vez que te escucha decirlo. Sin embargo, siempre hay un pero: por algún motivo (tal vez porque te es más fácil decirlo) dices "papá" con cierta constancia, pero "mamá" sólo cuando estás enojada o llorando porque algo te incomoda. Hace unos días tu mamita te dejó en el cuarto unos segundos porque necesitaba ir a buscar algo para ti, y luego de salir escuchó claramente cómo la llamabas con un tono de exigencia increíble: "¡¡¡MAMÁ!!!". Bien lo dijo tu tía Charo, hermana de tu abuelo Javier: tú no pides, demandas.

El tanto enseñarte a contar (incluso desde la barriga) ha rendido sus frutos. Desde pocos días luego de nacer, siempre hice lo mismo: me ponía frente a ti con los dos puños cerrados y los dedos en dirección tuya, y empezaba: "A ver Ale, ¿te acuerdas de los números? uno (levantaba el pulgar de la mano derecha), dos (el índice), tres, cuatro, cinco..." y siempre me miras y te ríes cuando llego a diez, que es donde me detengo. Hace unas semanas, lo hice como siempre: "¡Alessia, los números! uno..." te me quedaste mirando, y cuando estaba empezando a levantar el índice derecho, dijiste "dos... tes". Me quedé asombrado, mirándote primero a ti y luego a tu mamita. "¡Muy bien, Alessia!". Me quedé feliz. Aún no pasa lo mismo con las vocales, pero cuando llego a la U siempre te ríes. Creo que te parece chistoso su sonido. Y aunque no digas nada, no importa. Basta que te rías al final para que lo haga de nuevo.

Ese avance está muy ligado a tus mejoras en la vocalización. A mediados de mayo nos sorprendiste cuando de pronto nos soltaste "atatatatata" seguido de la risa tan linda que tienes. Ahora es inevitable decirte también "¡Alessia! atatatata..." para que lo repitas. Lo más reciente en cuanto a este tema se ha dado hace pocos días, cuando luego de ver algunos DVDs de estimulación temprana que tenemos en la casa, empezaras a hacer sonidos con la lengua (y hablando de lengua, ahora que me acuerdo, todos nos reímos cada vez que por algún motivo decides poner la lengua entre los labios y hacer "prrrrrt". ¡Parece que le estuvieras sacando la lengua a alguien! y no ha sido pocas veces con que ha coincidido con la pregunta de alguien: "Alessia ¿quieres ir a tal sitio?". Miras con tus ojazos, sacas la lengua, la presionas entre los labios, y "¡¡¡PRRRRT!!!"). Creo que tengo algún video grabado con el celular en el que apareces aquí. Voy a ver más tarde si lo encuentro.

Como te pareces mucho a tu mamita, siempre la fastidio diciéndole que has sacado casi todo de ella (y le digo que, orgullosamente, tu nuca es mía). Y ahora más aún, cuando no sólo has aprendido a sonreir cada vez que alguien te enfoca con una cámara, sino que ha pasado que cuando has estado llorando por algun motivo y alguien te quiere filmar o tomar una foto, inmediatamente paras de llorar, miras a la cámara y se escucha tu "jijiji". Así como con tu mamá, parece que nadie nunca logrará verte mal.

Para terminar este pequeño resumen de lo que ha estado pasando (sólo lo más resaltante, porque han habido varias cosas más, pero no quiero aburrirte escribiéndote sobre cada detalle) te diré que hay un jueguito que te encanta: el "¿dónde está?". Consiste en cubrirte la cara con un paño o una "babita" (la tela que nos ponemos en el hombro para cargarte) y decirte "¿dónde está Alessia? ¿dónde está?". Inmediatamente te sacas el pañito y te carcajeas como sólo tú sabes hacerlo. Luego vienen las variaciones, claro: "¿dónde está papá?" y "¿dónde está mamá?" que terminan cuando retiras el paño de nuestra cara, e igual te ríes, como sorprendiéndonos mientras estábamos escondidos. Después, invariablemente, terminamos abrazándote y besándote a dos cachetes. No se necesita mucho para ser feliz contigo, ¿sabías?.

Algo un poco más actual: has pegado un pequeño estirón, y ahora estás midiendo 77 cm y pesas 10.2 kilos. Dentro de pocos días cumplirás ya 10 meses, y en unas semanas más cumplirás tu primer año con nosotros, el año más feliz que hayamos podido tener en nuestras vidas tu mamita y yo.

A veces ambos nos sentamos a conversar y compartimos nuestro nerviosismo por todo lo que se viene, por cómo queremos educarte, cómo queremos enseñarte a protegerte y a enfrentar a este mundo. Nos contamos qué nos gustaría enseñarte, cómo quisiéramos que te educaras, cómo queremos que te relaciones con ambas familias, qué valores queremos enseñarte. Y hay tanto que nos gustaría que aprendieras y que vivieras que no sé si te alcanzaría la vida para que lo hagas. Pero así somos los papás, soñadores con todo lo que algún día sus hijos harán. Sin embargo, será finalmente Papá Dios quien te llevará por el mejor camino, quien elegirá qué experiencias deberás tener para que puedas ser mejor persona y en quien finalmente confiaremos para que seas feliz, porque aunque nosotros te queramos como un millón, Él te ama como cientos de miles de millones. Y me quedo corto.

Eres mi vida, hijita.

Tu papá.

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Escucha mi voz, Alessia

2009-06-06T13:51:00.001-05:00

Mi querida princesita,

Acaba de terminar mayo y yo mismo pensé que tendría tiempo de sobra para escribirte, porque salí de vacaciones (¡las primeras en catorce años!). Sin embargo, los hechos me han demostrado que el estar en casa y compartir los quehaceres y el atenderte con tu mamita no son un trabajo fácil.

Da la impresión que estas últimas semanas hubieras decidido apurarte en aprender. Hace unos días nos diste una gran sorpresa cuando, estando echada boca arriba, tomaste impulso y quedaste boca abajo. Ya hace algún tiempo te habíamos estado colocando en esa posición para que te ejercites, pero era la primera vez que lo hacías por cuenta propia. Ahora, cada vez que te quedas dormida en la cama de mamita y mía, estás rodeada por el doble de almohadas. Y digo el doble porque ya antes estabas rodeada por un grupo, hasta que tu mamita un día entró al cuarto, vió que te habías despertado y que sostenías una parte de la almohada por encima tuyo mientras te reías. Además de todo, saliste hecha una fortachona.

Has aprendido también a pedir que te den leche sin llorar (lo que no implica que no llores en otras ocasiones). Un día tu mamita estaba echada junto contigo en la cama y tú la estabas mirando. Extendiste una mano, como quien va a acariciarla, y tocaste su pecho. No sé si será instinto o qué (a veces los papás no sabemos mucho de esto) pero tu mamita supo que querías comer y te dio de lactar. Ahora el evento se repite cada vez que tienes hambre y ambas están en la cama. Sólo te falta hacer señas...

Pero a falta de señas, tenemos la música. Hemos descubierto que influye mucho en ti. Tal vez sea porque desde que estabas en la pancita de tu mamá ella se quedaba dormida mientras sobre su barriga se abrían enormemente unos auriculares por los que intentábamos que escuches a Mozart, Chopin y algunos otros más, y cuando ella estuvo yendo a la psicoprofilaxis de parto (¿te acuerdas de esa palabra rara?) le enseñaron algunas canciones para que te las cantara.

Pero comenzaré contándote que contigo continúa una tradición musical que ha pasado de generación en generación en la familia de tu mamita. Se trata de una canción que tu mamita te canta, que fue cantada primero por la Mamina (tu bisabuelita, abuelita de tu mamá) a sus hijas; luego tu abuelita Elba se la cantó a tu mamita y ahora ella te canta a ti. Cuando te echa en su regazo y comienza a entonarla, te la quedas mirando con tus inmensos ojos marrones, como escuchando muy atentamente la letra, e invariablemente te ríes cuando termina. Se llama Muñequita Linda.

Muñequita linda
de cabellos de oro
de dientes de perla
labios de rubí

Dime si me quieres
como yo te quiero
dime si me adoras
como yo a ti

A veces escucho
un eco divino
que envuelto en la brisa
parece decir

"Yo te quiero mucho
mucho, mucho, mucho
tanto como entonces
siempre hasta morir"

¿La recordarás dentro de algunos años? ojalá que sí. Se crea un ambiente de una bonita intimidad entre tu mamita y tú cuando te la canta, y quiera Papá Dios que ello se conserve a lo largo del tiempo.

Hace poco tu mamita consiguió un libro que se llama Música y Canciones para Estimular al Bebé desde la Gestación hasta los Dos Años (sí, un nombre larguísimo) de una señora que se llama Maribel Flores. El libro vino con un disco con varias canciones, pero hay dos que te gustan muchísimo. La primera se llama Escucha mi voz y aunque fue escrita para ser cantada mientras el bebé está todavía en la pancita de mamá, te gusta tanto que cuando escuchas las primeras notas una gran sonrisa se te dibuja en la cara y comienzas a carcajearte. No es para menos, la canción es preciosa, más aún cuando tu mamita te toma en brazos y te la canta.

Escucha mi voz, bebé
escucha mi voz, bebé
yo soy tu mamá
yo soy tu mamá

Oyes mi corazón
oyes mi corazón
oye también mi canción
oye también mi canción

Canto y canto por ti
ya te imagino aquí
puedo sentirte dentro
y tú me sientes a mí

La segunda está orientada a preparar a los niños para la llegada de un hermanito, y aunque no recuerdo su nombre original ahora, la llamaremos Hola, hermanitos.

Hola hermanitos

yo soy el bebé
y estoy muy contento porque...

Contigo jugaré
y tú me enseñarás
las cosas que hay en el mundo
juntos

Y yo tu amigo seré
y junto a ti creceré
y seré muy feliz
y seré muy feliz

Saldremos a pasear
jugaremos pelota
y algunas travesuras
qué divertido va a ser

Hola, hermanitos
yo soy el bebé
y quiero decirles que...
los quiero mucho

Tu pobre mamita a veces no se acuerda cómo es la canción original porque tiene en la mente mi propia versión, haciendo la voz del niño. Sólo imagínate la escena y entenderás por qué (cuando leas esto, por favor no me vayas a pedir que lo repita).

Mayo fue un hermoso mes, y han pasado tantas cosas contigo, que tuve que pedirle a tu mamita ayuda para listar todo en un papel y escribirlo hoy. Pero tu papá sigue teniendo memoria de hormiga y dejó la lista en la sala, así que ya te contaré más la semana que viene.

Te quiero mucho, mi muñequita linda.

Tu papá.

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Con un plato al frente, por primera vez

2009-04-29T15:33:00.004-05:00

Chiquitita linda,

El tiempo pasa de prisa y hace menos de una semana llegó el día que con tu mamita estábamos esperando hace mucho: el de tu primera comida. Fue toda una experiencia llena de expectativa previa, pues nosotros habíamos conversado qué cosa haríamos cuando empezaras a comer. Personalmente (y lo repetí hasta la saciedad en la casa de tus abuelos Manolo y Amanda, en casa de tu abuela Elba y en fonde fuera) yo quería -quiero- tomarte una foto comiendo tus primeros tallarines. Tal vez sea porque en esencia los tallarines son siempre un poco más difíciles de comer que otras comidas -nunca sabes cuándo un tallarín va a dar un latigazo antes de entrar a tu boca y salpicarte con un poco de salsa- y porque sé que ese día tú misma estarás inundada hasta la coronilla de salsa, pero una foto tuya con un fideo pegado en el cachete y la salsa alrededor de tus labios es algo que no tendrá precio.

Pero la foto con tallarines deberá esperar un tiempo más. Tu pediatra nos explicó que como tu estómago ha recibido exclusivamente la leche de tu mamita, debe pasar un período de transición para acostumbrarse a la comida normal, así que todo este período deberá ser de frutas y papillas. Él nos escribió el listado de lo que debías comer todo este mes hasta tu siguiente consulta y tu mamita pegó esa lista en la refrigeradora para tenerla siempre presente. Yo tenía la intención de fotografiarla y mostrártela aquí, pero tu papá tiene memoria de hormiguita y se le ha olvidado ya un par de veces. Sin embargo, la he leído tanto que no creo equivocarme si te cuento qué contiene.

Lo que nos escribió tu doctor en la lista fue lo siguiente:

9 de la mañana. Fruta aplastada o licuada con partes iguales de agua. ¿Qué frutas? nos lo dividió así:

Primera semana: granadilla.
Segunda semana: plátano.
Tercera semana: pera.
Cuarta semana: melocotón.

Mañana debes estar empezando ya con el plátano. ¿Te gustará? seguramente un poco más que la granadilla, que al parecer no te gustó mucho pues cuando tu mamita te la dio a probar pusiste una cara de "¡¿qué cosa es esto?!". Tu mamita añadió un poco de leche materna y la mezcla se te hizo mucho más pasable.

Mediodía. Una papilla muy suave compuesta por:

Pollo, 40 gramos (cuando nos dijo esto el doctor, tu mamita y yo nos miramos a la cara. ¿Cuánto era eso de pollo? ¿una cucharadita? ¿una cucharada? ¿unas hilachas? ¿una mitad de la mitad de pechuga? ¿un cuarto de la mitad de la pechuga? ya luego él mismo nos contó que era más o menos lo que cabía en una cuchara de sopa).
Una papa amarilla pequeña.
Un poco de zanahoria.
Un poco de zapallo.

La primera vez que la preparó, tu mamita la probó, me miró y me dijo: "no está mal, sólo necesita un poco de sal" (claro, bajo el caso de que se la comiera ella, no para ti). Yo me negué rotundamente a probarla. Le tengo cierta animadversión a la comida licuada desde que tu tío Christian, cuando era muy pequeño, comía todo licuado "porque su huequito de la garganta era muy chiquito" y a mí me daba no sé qué ver el mejunje licuado que había en su plato y que él se comía con tanto gusto. Pero ya te contaré esa historia en alguna otra carta.

5 de la tarde. Otra papilla pero esta vez compuesta de una mazamorra de maicena (fécula de maíz) mezclada con un cereal de arroz para bebés. Te diré que cuando tu mamita te la da de comer, es notorio que esta última te gusta mucho más que la de tu almuerzo, tal vez porque es un poco más dulce.

El doctor nos dijo algo más: que todo esto era complemento de la leche que te daba tu mamita. Es decir, todavía debías seguir lactando.

Siempre me quedaré con la espina de no haber podido tomarte ninguna foto en la que fue la primera comida de tu vida, que fue tu primer desayuno. Tu mamita y yo lo habíamos planeado con antelación, pero a veces las cosas no salen como uno quiere y el día anterior yo dejé mi cámara de fotos en la oficina. Ni siquiera pude usar mi celular porque estaba en reparación. En fin... no todo estaba perdido porque aún faltaban tu primer almuerzo y tu primera cena, así que a medio día me escapé del trabajo armado ahora sí con la cámara, y finalmente tuve la oportunidad (gracias a tu mamita, que retrasó un poco tus horarios de comida para que yo pudiera estar con ustedes) de darte de comer tanto en el almuerzo como en la cena. Fue un momento lleno de curiosidad, de alegría, de novedad, y por sobre todo, de papilla.

¿Notaste que tenías papilla hasta por las orejas?

Supongo que tu menú cambiará el mes que viene y podrás comer otras cosas. Papepe (el abuelito de tu mamita, ¿recuerdas?) deberá esperar también su turno, pues dijo que ya quería comerse contigo unos frijoles con arroz y carne. Lo bueno es que falta poco para poder verte feliz, sonriendo y embarrada de tallarines. Lo malo es que a tu mamita no le gusta mucho la idea, pero si tú no le dices nada... yo tampoco. ¿Es un trato?

Te quiero mucho.

Tu papá.

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"P...papá"

2009-04-24T12:09:00.005-05:00

Hijita mía,

No me extenderé mucho hoy. Sólo quiero contarte que me has dado hace poco uno de los momentos más emocionantes desde que llegaste a nuestra vida: escuché tu voz. No es que no haya oído antes tus balbuceos, tus grititos ni tus vocalizaciones, sino que el sonido que emites pronunciando una palabra es totalmente distinto al de cualquier otro que salga de tu garganta (y eso lo sabe bien cualquier papá o mamá). Sí, hace casi una semana me llamaste "papá".

Nos tomaste de improviso. Tu mamita y yo espérabamos que sucediera aún dentro de algunas semanas, pero ya nos dimos cuenta nuevamente que quien dispone de tus tiempos eres tú misma; a nosotros sólo nos queda enseñarte y esperar.

Fue de noche. Yo había llegado de la oficina con algunas cosas que había comprado en el supermercado, y como casi siempre hago, no las dejé en la cocina sino que me pasé directamente al cuarto a saludar a ambas. Al igual que cada vez que llego y las saludo desde la puerta, tu mamita me escuchó y empezó a decirte "¡Hijita! ¿quién ha llegado? ¡papá! ¡papá!" provocando esa sonrisa que hace que tus ojos se pongan chinitos y que no pueda aguantarme las ganas de cargarte y saludarte con un beso. Esta ocasión no fue distinta, y luego de darles un abrazo a las dos, me fui a dejar las bolsas en el repostero con la intención de regresar para guardarlas luego de cambiarme.

Estaba terminando de colocar la última bolsa al lado del microondas cuando escuché la voz urgida de tu mamita llamándome: "¡Gianmarco! ¡ven rápido! ¡ven!". "Puf" dije, "ya se metió algún bicho al cuarto" y me dispuse a asumir mi rol de Caballero Mata-Monstruos del que te hablé hace algunas cartas. Sin embargo, el motivo era muy distinto.

"¡Amor, Alessia dijo 'papá'!" "¿qué?" "¡Alessia dijo 'papá'!" "No amor, te has equivocado, está muy chiquita todavía" "¡la acabo de escuchar!" "te ha parecido" concluyó el sabelotodo de tu padre. Tu mamita me miró y me dijo "mira, sal del cuarto un ratito". Complacientemente, salí y me coloqué detrás del muro, de tal manera que no me vieras. Y tu mamita te dijo: "¿Dónde está papá? ¿a dónde se ha ido? ¡llámalo para que esté con nosotras! ¡'papá, papá'!"

- Ppp... pa... pá.

Entré al cuarto hecho un remolino, tanto que creo que en un primer momento te asusté. Te cogí en brazos, bajo la mirada sonriente de tu mamita, y te levanté hasta que tus ojos estuvieron a la misma altura que los míos. Si te asustaste, no te duró mucho, porque con los abrazos y los besos que te di comenzaste a sonreir. Incluso ahora recuerdo que parecía que tú misma te hubieras dado cuenta de la magnitud de lo que pasó, porque estabas especialmente entusiasmada, sonriendo, dando pataditas y casi saltando mientras te tenía cargada. Tu mamá se rió cuando no me aguanté y te dije "¡despiértame todo lo que quieras en la noche, no importa, dime 'papá' nada más!". Luego de la primera oleada de entusiasmo, lo intentamos de nuevo y salí del cuarto por segunda vez.

- ¿Dónde está papá, hijita? ¡llámalo, dile que venga! ¡'papá, papá'!

- Ppp... pa... pá.

Sólo diré que la escena anterior se repitió casi enteramente. Llamamos a los abuelitos, que se alegraron mucho -aunque me parece que al principio, igual que yo, no se la creyeron-. Tu abuelita Elba nos sorprendió al día siguiente con un nuevo juego de bits (las láminas con fotos que pasamos sucesivamente delante de tus ojos, nombrando el objeto que allí aparecen, para estimular tu aprendizaje) porque "mi nieta es una superdotada". Bueno, aún no podemos saber eso, pero ya tienes una idea de lo que provocó tu primera palabra en la familia.

Sólo has vuelto a llamarme esporádicamente. Sé que poco a poco lo irás diciendo más seguido, así que sólo me queda tener paciencia. Hubo una cosa que me apenó dentro de todo: que tu primera palabra no hubiera sido "mamá". No por falsa modestia, sino porque es tu mamita la que durante nueve meses te llevó en su pancita con mucho esfuerzo y a veces dolor; la que tuvo el trabajo de traerte al mundo; la que día a día y noche a noche, agotada, se levanta para jugar contigo, cuidarte y darte de lactar. Por ahí me dijeron que es porque decir "papá" es más fácil para los bebés que decir "mamá". Sea como sea, espero que pronto puedas llamar a tu mamita. No sé, pero tal vez no lo has dicho aún porque lo mejor siempre se reserva para cerrar lo bueno con broche de oro.

Te quiero mucho,

Tu papá.

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... Y de policías

2009-04-14T19:32:00.002-05:00

Mi preciosa,

Tengo que saldar un asunto pendiente contigo. ¿Recuerdas la ocasión en la que te conté sobre los gorgojos y las arañas? te dije al comenzar que habían un par de cosas curiosas que quería decirte y al final terminé sólo narrando una. Bueno, he aquí la otra.

Resulta que unos días antes de escribirte esa carta -creo que la primera semana de febrero- estábamos en el auto de Papepe (el abuelito de tu mamá) tu mamita, tú y yo, que conducía. Era de noche y no recuerdo a dónde estábamos yendo. El auto de tu bisabuelito estaba tuerto, porque a pesar que había salido hacía poco de un taller, tenía algún problema eléctrico que hacía que sólo funcionara el faro izquierdo. Pero no teníamos mucho en cuenta el asunto porque no teníamos problemas de visibilidad.

Lamentablemente los únicos que no daban importancia al tema fuimos nosotros. Cuando doblamos una calle y entramos a una avenida, nos dimos de cara con un grupo de policías que inmediatamente hicieron sonar un silbato y nos señalaron que debíamos estacionar a un lado. Me quedé tranquilo, porque no tenía qué temer; en el peor de los casos, nos multarían por tener una luz mala. Estacioné unos metros más allá y vi por el retrovisor cómo el policía se acercaba caminando lentamente. Llegó a mi puerta y bajé la luna.

- Buenas noches, señor. Licencia de conducir y tarjeta de propiedad, por favor.
- Un momento.

Saqué mi billetera del bolsillo de atrás del pantalón y le extendí la licencia, que el policía inmediatamente se puso a examinar. Ahora, la tarjeta de propiedad. Oh, oh... ¿dónde guardaba Papepe la tarjeta? tu mamita y yo sólo sabíamos que era en un compartimento semi secreto por la zona del timón, que se camufla perfectamente con el resto de la consola, por si los ladrones. Mal momento para que no pueda ser detectada. Mientras me desgañitaba tratando de ubicar el bendito cajoncito secreto bajo las indicaciones de tu mamita (que ya empezaba a ponerse nerviosa) el policía se inclinó hasta la altura de la ventana y me dijo:

- Señor, su licencia ha vencido hace un mes.
- ¿¿¿Qué???

Le pedí la licencia para revisarla, y efectivamente, la fatídica fecha de caducidad de la licencia había sido el 13 de enero del 2009. Fue allí donde mi actitud sufrió un bajón, pues -correcta o equivocadamente, aún no lo sé- siempre me he comportado entre indiferente y desafiante con los policías, pues desgraciadamente muchos de ellos detienen los autos e inventan excusas o agrandan las faltas para pedir dinero a cambio de no llevar el auto al depósito municipal. Y yo nunca estuve dispuesto a pagar ni un centavo de sobornos.

- Caray, disculpe, se me pasó la fecha de renovación...
- La tarjeta de propiedad, por favor -me dijo como si no me hubiera escuchado, y proseguí mi búsqueda en base a tanteos en el tablero y especulaciones con tu mamita.

De pronto fue ella quien habló dirigiéndose al policía:

- Señor, por favor, mi hijita está enferma, no puede estar aquí (lo cual no era una mentira, pues tú habías tenido algo de calentura hacía muy poco).
- Disculpe señora, yo no tengo modo de saber si están en una emergencia o no, sólo estoy cumpliendo mi trabajo -y de nuevo se dirigió a mí- Tarjeta de propiedad, por favor.

Yo, que seguía buscando, me ponía cada vez más nervioso porque no daba con el bendito compartimento ese. Ya no sabía en dónde buscar. Sabía que el no tener la tarjeta es una falta grave, y ya serían dos junto con el hecho de conducir con la licencia vencida. Ya me imaginaba regresando a la casa de tu abuelo en taxi y teniendo que decirle a tu abuelo, con la cara de vergüenza más grande del mundo, que la policía se había llevado su auto. De pronto, tu mamita exclamó en voz alta, con la intención que el policía la escuche:

- ¡Gianmarco, dile por favor al policía que no podemos estar así, que la bebe está enferma!
- Un minuto por favor, estoy buscando la tarjeta...
- ¡No, dile de una vez! ¡si algo le pasa a mi hija, ellos no van a asumir la responsabilidad!
- Amor, por favor, necesito la tarjeta. Llama por el celular nuevamente para ver si te contestan (tu mamita había estado llamando a todo el mundo y no le contestaban, para colmo)
- ¡Gianmarco! ¡habla con el señor!

Dios, empecé a sudar frío. Por un lado, tenía al policía impaciente casi golpeteando el piso con un pie en espera de que le diera la dichosa tarjeta; por otro, tu mamita exigiéndome casi a voz en cuello que hable con él y que lo convenza. Por si fuera poco, los nervios hacían que me cocinara de calor y me sintiera empapado en la frente y debajo de la camisa. Cuando parecía que no faltaba nada más...

- ¡Buaaa!

Sea por el griterío o por la temperatura, empezaste a llorar. Tu mamita cogió uno de tus juguetes y empezó a moverlo frente a ti mientras seguía insistiendo con que no podíamos estar así, pero tú no sólo no dejaste de llorar, sino que aumentaste progresivamente el volumen hasta que se armó un pequeño escándalo. Yo, que no sabía qué hacer, seguía buscando -ya sin esperanzas, sólo haciendo como que de verdad buscaba- el lugar donde la tarjeta estaba guardada.

- ¡Buaaa!
- ¡Alessia! ¿ya ves, Gianmarco? ¿ve, señor? ¡no podemos estar así!
- ¡Buaaa!
- Ya hijita, ya. ¡Por favor Gianmarco, dile que nos escolte a la clínica si quiere! (¿¿¿a la clínica???)
- ¡Buaaa!

Tal vez cansado de la situación, o más bien creo que compadecido de la mía, el policía se agachó nuevamente y me devolvió la licencia.

- Continúe, señor. Su hija tiene que ir a descansar.

Sorprendido, sólo atiné a darle las gracias, a arrancar y a irnos. Apenas empezamos a movernos, dejaste de llorar, y tu mamita fue la primera en hablar.

- Amor, perdóname, sé que te he estresado y te he hecho sentir mal. Nada de lo que te dije fue con la intención de presionarte, sino que lo hice a propósito para que el policía nos dejara ir (no por nada tu mamita es buena abogada). No tenía modo de hacértelo saber con él al lado. Alessia, como si hubiera sabido y hubiera querido ayudar, se puso a llorar. Ahora mírala.

Volteé y sí, parecía que hubieras querido apoyar a tu mamita. Ahora estabas feliz de la vida haciendo risitas con el juguete al que hacía menos de cinco minutos no habías querido hacer caso y mirando a tu mamá mientras te regodeabas de contenta.

Creo que tu mamita y tú serán dentro de poco unas grandes cómplices. Y yo seré el feliz afectado y súbdito voluntario de los complots de dos hermosas reinas.

Te quiero mucho,

Tu papá.

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La mayor felicidad está en una corbata de papel

2009-03-17T16:09:00.005-05:00

Hijita linda,

Sólo puedo sonreír cuando recuerdo todo lo que pasó este último fin de semana. El viernes 13 (y con eso se demuestra que no es día de mala suerte) fue mi cumpleaños, el primero que paso teniéndote a mi lado. No diré entonces que es el primero como papá, porque ese fue el año pasado, cuando apenas tenías un par de meses de estar creciendo en la pancita de tu mamá. Lo que sí diré es que es uno de los mejores cumpleaños de mi vida, porque he disfrutado por primera vez del regalo de Papá Dios que es ser también papá en un día como este.

Debo comenzar contándote que en el interín entre esta carta y la anterior nos hemos mudado. Ya no estamos en la casa a la que llegaste luego de nacer, sino en otra, que nos permite estar más cerca de nuestras familias y de mi oficina. De eso hace un par de semanas, y el proceso de mudanza fue bastante pesado. Incluso ahora no hemos terminado de instalarnos porque hicimos que pintaran y barnizaran algunas paredes y armarios, y eso ha impedido que guardemos todo en su sitio. Pero ya dentro de muy poco nuestra nueva sala estará libre de bolsas y cajas.

Por mi trabajo, el único momento que tu mamita y yo podemos dedicar a organizar juntos el departamento es durante la noche. Y así lo hacemos, a pesar que ello implica que nos acostemos un poco más tarde y terminemos un poco más cansados. La noche del jueves 12 no fue distinta: luego que tu mamita me saludara a las doce de la noche, arreglamos algunas cosas y a las dos de la mañana decidimos que ya era suficiente y que era mejor irnos a dormir. Cuando por fin íbamos a acostarnos, algo que me llamó la atención pero a lo que no di mayor importancia fue que aunque tenía sueño tu mamita no se durmió primero que yo, sino que estaba en la cama sentada y cargándote. Yo me eché a su lado con la intención de ver un poco de televisión, pero fue la sensación de apoyar la cabeza en la almohada lo último que recuerdo. Casi instantáneamente, me dormí.

La mañana siguiente, aún algo dormido, abrí un poco los ojos y alcancé a ver a tu mamita contigo en brazos saliendo del cuarto. Como mi despertador aún no había sonado y no te había escuchado llorar, supuse que todo estaba bien y me dormí de nuevo. En lo que para mí fueron unos segundos (y luego supe que fue como media hora), me despertó la voz de tu mamita cantando: "haaappy biiirthdaaay tooo youuu... haaappy biiirthdaaay tooo youu". Aún dormido, me incorporé y me senté en la cama. Como a través de una niebla, vi que tu mamita te había preparado un gorrito de fiesta, y lo más increíble, una tarjetita y una corbata de papel a nombre tuyo. En mi media consciencia, cogí el celular y esto fue lo que registré.

Luego fue tu mamita la que tomó el celular y nos tomó esta foto. Perdóname la cara y la facha, pero como te comenté, acababa de despertarme.

¿Qué mejor manera de comenzar un día como ese? no pude hacer más que abrazarlas. Y fue allí donde una vez más me di cuenta que no importa si tengo o no plata en el banco, o cuántos muebles tengo en la casa, o qué marca es mi auto. Soy multimillonario porque tengo lo más valioso del mundo: tu mamita y tú, y nada se puede comparar con eso, y no hay dinero capaz de comprar el amor de una mujer y de una hija saludándote por tu cumpleaños.

Te quiero muchísimo. Espero que Papá Dios me conceda pasar muchos más cumpleaños contigo y recibir de parte tuya y de tu mamita una tarjeta y una corbata de papel. Ya descubrí que no necesito más para ser feliz.

Tu papá.

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De gorgojos y arañas

2009-02-13T02:03:00.005-05:00

Mi hijita hermosa,

Parece que la noche es mi aliada para escribirte. Racional y físicamente, siento muchas ganas de meterme en la cama a dormir, como lo están haciendo ahora tu mamita (que se quedó dormida muy rápidamente por el cansancio) y tú. Sin embargo, y como ya ha pasado antes, las ganas de escribirte son más fuertes y no quiero forzarlas a desaparecer, porque estos días han ocurrido un par de cosas curiosas que quiero contarte.

En casa de tu abuelita Amanda, el último fin de semana

Comenzaré diciendo que aunque ya te lo había contado antes, debo decirte nuevamente que desde la noche en que tu mamita y yo supimos que venías, te encargamos a Papá Dios. No para desentendernos de nuestra labor como papás, sino porque sabíamos el tremendo trabajo que se nos venía encima, y aunque lo hiciéramos con todo el amor del que fuéramos capaces, necesitábamos de Su ayuda. Desde entonces, y casi todos los días, cuando comemos juntos oramos un poquito y pedimos por ti, para que Papito Dios te cuide, te haga crecer sana, inteligente y buena. También pedimos por nosotros, para que nos de la inteligencia, la sabiduría y la fuerza suficientes para ser buenos papás para ti. Y desde esa primera vez, y todos los días, sabemos que Él está contigo y que te protege a través nuestro. Y a veces, a pesar nuestro.

Perdóname si a veces me extiendo en este tema, a riesgo de parecerte anticuado o medio loco. Confío en Papá Dios y sé que Él un día se hará el encontradizo contigo, y entenderás todo esto. Pero bueno: ¿qué tiene que ver todo esto con lo que te iba a contar?

Para cuando leas esto no recordarás nada de lo que vivimos ahora, así que para que entiendas la situación, imagínate esto: el departamento en el que ahora vivimos queda frente a un gran jardín, casi como un pequeño parque, que es de propiedad de un hospital. En ese jardín, como es lógico, viven muchos insectos. Y cuando llega la noche, esos insectos se sienten atraídos por la luz que sale de nuestras ventanas, que se quedan abiertas para evitar en algo el calor del verano. Y es entonces donde aprovechan en colarse, buscando sin cesar la fuente de luz que los atrajo.

La gran mayoría de ocasiones, los insectos que llegan a entrar son gorgojos. Estos son como pequeños escarabajos de más o menos un centímetro de largo que -hasta donde sé- son inofensivos, pero que son bastante molestos porque nos recuerdan constantemente su presencia dándose golpes contra las ventanas y volando pegados al techo, como si buscaran algún tragaluz. El ruido que producen no nos permite descansar y varias veces he tenido que levantarme a matarlos. Y no son pocos: en ocasiones he llegado a contar 5 ó 6 pequeños gorgojos muertos en el piso luego de aplastarlos con una revista.

Como te decía, los gorgojos son inofensivos. Si no fuera por el ruido que hacen, probablemente no les haríamos caso, porque ni siquiera se acercan a nosotros y más bien nos evitan. Lo único que hacen es, además de hacer ruido, buscar un sitio cómodo donde ponerse a disfrutar la luz. De todas maneras a tu mamita le aterran, así que hago de Caballero Mata-Monstruos cada vez que ella ve uno.

Hace algunas noches, tu mamita estaba sentada en la cama dándote de lactar. Te tenía en el regazo con los pies apoyados en el suelo, y a su lado estaba una pequeña manta, regalo de una amiga de ella, sobre la que iba a echarte luego que terminaras de tomar tu leche y te quedaras probablemente dormida. Yo aún no había llegado de la oficina, pero ya estaba en camino.

Todo iba bien hasta que de pronto... problemas. Un gorgojo dándose de golpes en el techo. Venciendo su temor, tu mamita decidió quedarse en su sitio (yo varias veces le había dicho que no tuviera miedo, porque no hacían nada) y siguió dándote de lactar, sin dejar de mirar cada cinco o siete segundos al insecto que parecía que iba a terminar descabezado (o al menos con un gran dolor de cabeza) luego de todos los golpes que se daba. Y así pasaron un par de minutos.

Entonces, el gorgojo se comenzó a mover más frenéticamente, de un lado al otro, siempre en el techo. Tu mamita lo seguía mirando, pero -pobrecita ella- bien plantada en su sitio mientras tú lactabas, a pesar de su miedo. Y el gorgojo dale y dale contra el techo, dando la impresión de que se había vuelto loco, y tu mamita contigo en brazos esperando que terminaras para levantarse y hacer desaparecer al bicho ese con una revista; así la estaba hartando. Me imagino la situación ahora, unos días después que tu mamita me lo contara, y me imagino que el momento sería algo así como de una tensa calma.

De pronto, esa calma se rompió y pasó algo que nunca había sucedido: el gorgojo voló directamente a la cabeza de tu mamita, rebotó en ella y salió volando de nuevo, girando alrededor y dirigiéndose nuevamente al techo. Ya te podrás imaginar la reacción de ella: se encogió contigo en brazos y con la mano que tenía libre trató de espantar al gorgojo, con una mezcla tal de asco y rabia que no aguantó. Dirigió la mano libre hacia la manta, que era el objeto más próximo que tenía, con la intención de aplastarlo. La levantó y...

Una araña marrón, que con las patas medía más o menos como el gorgojo, cayó de la manta al suelo. Tu mamita, muerta de miedo, se olvidó del gorgojo e intentó pisar a la araña, pero ésta se escabulló por debajo de la cama. Era suficiente: salió del cuarto y se quedó cargándote en el comedor hasta que llegué y me contó todo.

Lo que sigue fue simple: a tu papá le tocó casi desarmar el cuarto con la aspiradora en la mano (todo Caballero Mata-Monstruos que se precie de serlo debe tener un buen arma disponible), deshaciendo la cama, sacando las mesitas de noche, tu cuna portátil y la mesa del televisor, hasta que la encontré en una rendija y la araña acabó sus días aspirada. Luego armé todo de nuevo y por fin tu mamita y tú regresaron al cuarto. Nunca pude encontrar al gorgojo que, de algún modo, evitó que tu mamita te pusiera en la manta en la que estaba la araña.

Surgieron entonces las preguntas. ¿Existen las casualidades? ¿por qué precisamente esa noche un gorgojo tenía que comportarse tan raro, moviéndose con una prisa inusitada? ¿quería advertir algo? ¿se cansó de que tu mamita no le hiciera caso y la "atacó"? Puede que a pesar de todo alguien piense que todo lo que pasó fue casualidad. Para nosotros no. Para tu mamita y para mí, fue un pequeño milagro, una muestra del amor de Papá Dios que nos dice que también te está cuidando, una señal que nos hace saber que nuestras oraciones son escuchadas.

Desde esa noche, me siento mucho más acompañado en nuestra labor de cuidarte. Y desde ese momento, tampoco mato a los gorgojos: los encierro en la mano y los suelto en la ventana.

Te adoro, hijita linda.

Tu papá.

PD: Escribí al inicio que te iba a contar un par de cosas, ¿verdad? bueno... la segunda queda para la siguiente carta.

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Moquitos y carcajadas

2009-02-07T02:23:00.003-05:00

(Sábado 7, 2:25 am)

Mi querida hijita,

He pasado todos estos días sintiendo la necesidad de escribirte y frustrándome cada vez que las circunstancias no me lo permitían. He sentido la urgencia de estar todo lo cerca que pudiera de tu mamita, que por quererte tanto -y por la poca experiencia que tenemos como papás- se siente tan preocupada por ti y por tu bienestar, que a veces se olvida de sí misma y deja el descanso de lado. ¿Cómo podría sentarme a escribirte una carta teniéndola al frente, agotada y tratando a pesar de todo de seguir adelante ocupándose de ti, sea para cambiarte el pañal, bañarte o incluso darte de lactar, cosa que -jamás se me hubiera ocurrido antes- es agotadora? No hubiera podido. Es inevitable dejar mis cosas de lado y ocuparme también de ti, solo o compartiendo labores con ella (como en el caso de tu baño diario). Es la única manera en que puede relajarse un poco.

Es por eso que me tienes esta noche escribiéndote. Son casi las dos y media de la mañana del sábado, y mientras tú estás en tu cuna portátil y tu mamita está en nuestra cama echada descansando algo, yo te escribo mientras tengo como sonido de fondo la lavadora. Sí, a veces el mejor momento para lavar es de noche, cuando hemos terminado ya de dedicarnos a ti y volteamos el rostro hacia la casa, que es otra de nuestras ocupaciones principales.

Tu mamita y yo estamos planeando mudarnos. La zona en la que estamos está cerca al mar (en línea recta, creo que no llega ni a los 800 metros) y el calor es a veces sofocante. Eso, mezclado con la mayor necesidad de estar más cerca tanto de la familia de tu mamita como de la mía, nos han hecho decidir que -con algo de pena, porque esta casa tiene muchos recuerdos- es hora de buscar algo nuevo. Y está bien, porque es para mejorar.

*****

Sábado 07 de febrero, 9.22 am. Parece que hubieras esperado que pusiera el punto aparte del párrafo anterior para despertarte. Me levanté de la silla, y aunque traté de tranquilizarte para no despertar a tu mamita, era obvio que tenías hambre (y eso lamentablemente es algo que la naturaleza no permite que los hombres solucionemos cuando se trata de lactancia exclusiva). Tu mamita se sentó en la cama con la espalda apoyada en la cabecera y yo me encargué de acercarte a ella. Veinticinco minutos después ya habías terminado, estabas durmiendo de nuevo y eso quería decir que era ahora nuestro turno. Dejé entonces esta carta pendiente, prometiéndome retomarla al día siguiente robándole algunos minutos a la oficina. Y aquí estoy, hijita.

La semana pasada fue el cumpleaños de tu bisabuelita Amanda, mamá de tu abuelita Amanda y abuelita mía. Como siempre, fuiste (al menos por ratos) el centro de atención de la reunión, demostrando una capacidad increíble para sonreírle a todo el mundo sin fastidiarte ni llorar. Como respuesta, recibiste varios besos, abrazos y cargadas, pero también algo que nadie se dio cuenta y de lo cual nos percatamos tu mamita y yo un par de días después: un resfriado.

Si no me equivoco, fue el lunes cuando los primeros síntomas comenzaron. Te empezamos a notar algo decaída, y cuando tu mamita te trajo a mi oficina para encargarse de unos escritos que había que presentar, fuiste languideciendo como si te estuvieras marchitando. Llegó un momento en el que te quedaste dormida, y luego que yo regresara después de salir a comprar un termómetro, te tomamos la temperatura y supimos que estabas con un poco más de 37º C. Técnicamente eso no es fiebre, pero igual nos preocupamos. ¿Crees que tu mamita pudo sentarse para revisar algo de lo que había ido a ver? no, nada. Al cabo de un rato, llamamos a un taxi y se embarcó de regreso a la casa.

Desde ese día (hasta esta mañana incluso, aunque ya estás un poco mejor) hemos sentido por ratos tu nariz con moquitos. La calentura bajó luego de algunas gotas de medicamento y lo que más alivio nos dio fue que poco a poco recuperaste tu vitalidad -claro, tu nariz nos seguía recordando de vez en cuando que aún no estabas del todo sana, pero tus risas y balbuceos regresaron a la normalidad. Bueno, en realidad no: esta semana, te superaste a ti misma.

Fue hace unos tres o cuatro días, cuando fuimos a la casa de tu tía Charo, hermana del papá de tu mamita. Fuimos a conocer (y me incluyo porque yo tampoco la conocía) a otra hermana suya que había venido de viaje y a la que llaman Monina (no me preguntes su nombre real, olvidé averiguarlo). ¿Recuerdas cuando te conté que en Navidad habías estado calmada en brazos de tu tía Pilar un buen rato? bueno, esta vez mientras estabas en casa de tu tía Charo no sólo estuviste tranquila, sino que te reíste de tan buena gana que tu mamita y yo escuchamos tus primeras carcajadas. Afortunadamente Viviana, novia de tu tío Gabriel (e hijo de Charo) estaba allí y con una cámara grabó algunos momentos.

Llegaste para cambiar nuestras vidas. Y mira cómo las has cambiado: hace poco más de un año, tu mamita y yo salíamos casi cada fin de semana a algún lado. Este fin de semana, tú tienes dos fiestitas de hijos de amigos nuestros que cumplen un año. Dos. Y tus papás, ni una. Cómo cambian los papeles, ¿no?

Te queremos muchísimo.

Tu papá.

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Chau, 2008

2008-12-31T13:04:00.005-05:00

Princesa,

Hoy es el último día del año, un año que vio cambiar mi vida por completo -o mejor dicho, la nuestra, porque debo incluir a tu mamita-. Dentro de un poco más de una semana cumplirás tres meses, y a pesar que a diferencia de los últimos años no la pasaré bailando con tu mamá, debo decir que no echo en falta una fiesta para esta noche. Hoy, después de muchos años, estaremos en familias (así, en plural, porque nos reuniremos tus abuelitos Manolo, Amanda, Elba y tus tíos Roberto y José Luis). Será un año nuevo distinto y tranquilo.

Tu primera Navidad, nuestra primera Navidad contigo, fue todo un suceso. Como no se pudo juntar a ambas familias, decidimos turnarnos cada año y empezar por la familia de tu mamita, que a su vez también se turna pasándola en casa de tu abuelita Elba o de su hermana, tu tía Pilar, en cuya casa recibimos la medianoche.

Estuviste tranquilísima, y esa es una de las cosas que más nos gusta de ti. No lloraste ni renegaste; parecía que a pesar del bullicio y los cohetones querías mantenerte en paz. Es más, estuviste coqueteando con casi todos, sonriéndoles y poniéndote china cuando tus cachetotes se levantaban al reir. Tu mamita y yo te tuvimos cargada al inicio, aunque luego fue inevitable que luego pasaras por varios brazos más. Pero una de las cosas que más me sorprendió es que luego de estar con tu abuelita Elba te quedaras con tu tía Pilar, que parecía tan feliz y chocha como si fueras su propia nieta. Te tuvo un buen rato en brazos, casi inmóvil y casi en silencio; igual que tú, que parecías estar muy cómoda y calientita. Me dio mucho gusto verte así, y me sentí muy agradecido hacia ella por tratarte con tanto cariño.

Es una pena que para esta ocasión tengas que recurrir en un futuro a las fotografías y cuando sea el momento a este texto, pero debo contarte que estuviste regaladísima. Todos tuvieron algún detalle contigo; tu mamita y yo nos quedamos gratamente sorprendidos, porque a pesar que sabíamos que esta noche serías la estrella junto con tu primito Niklas, no esperábamos tanto. Yo ya no sabía cómo agradecer los detalles. Y me refiero no sólo a los regalos, sino a todo el cariño que recibiste.

Luego que terminó todo, nos fuimos a la casa de tu abuelita Elba, que está a unas cuantas cuadras de la casa de tu tía Pilar. Tu mamita estaba tan cansada que me pidió 15 minutos para dormir un poco antes de salir a nuestra casa. Debo confesar que no me gustó mucho la idea porque sabía que luego sería más cansado el salir, pero el sillón, de tan mullido, me terminó de convencer.

En lo que para mí fueron unos minutos luego de cerrar los ojos, escuché que me llamaba tu mamita. "¡Gianmarco!" - abrí los ojos. Puf... era ya de día, nos habíamos quedado dormidos y habíamos seguido de largo. Tú te habías quedado en tu asiento del auto, que habíamos subido y dejado en otro sillón. Debían haber sido casi las siete de la mañana, y tu mamita te despertó para que lactaras. Bueno, nuestros planes habían cambiado.

Un rato después, estábamos en casa de mis papás, tus abuelos Amanda y Manolo. Antes tuve que regresar al departamento para traer ropa y pañales adicionales para ti, y pasamos en casa todo lo que quedaba del día. Sobra decir que eres la engreída de ellos, que tu abuelita se muere de ganas por tenerte en brazos todo el tiempo y tu abuelito te habla y te habla diciéndote cuánto te quiere y lo linda que eres. Con todo eso, ¿cómo no vas a sonreir y a regodearte moviendo los hombros cuando alguien te habla?

Has decidido terminar el año haciendo ruidos y vocalizando sin parar. El "eeeeu" con el que conversabas con tu mamita y conmigo es ahora muchísimo más frecuente, y se ha ampliado a toda una gama de "palabras": un claro y corto agú, otro igual pero alargando la a ("aaaagu") y pequeños grititos agudos que ya me hacen temer qué va a pasar cuando decidas gritar con todas tus fuerzas más adelante. Dios guarde nuestros tímpanos.

Aunque no lo he nombrado hasta ahora, no por mala intención sino porque tengo memoria de hormiga, debo contarte también que has recibido en nuestra casa la visita de tu abuelito Javier, papá de tu mamita. Aunque vive lejos, se ha dado el tiempo para venir a verte en varias ocasiones, y aunque no nos ha dicho las cosas directamente, es obvio que también le has cambiado la vida. Le has mostrado un lado que no conocía y se siente conmovido cuando te tiene cerca, y a pesar de la imagen de duro que proyecta, simplemente se deshace cuando te tiene en brazos.

Eso, hijita, es parte de los milagros que obra Papá Dios a través de nosotros. Y tú, siendo tan pequeña, eres un canal maravilloso por el cual se manifiesta.

Feliz 2009, mi Alessita. Que crezcas feliz, sana, sonriendo siempre. Que nos tengas a tu lado. Que sigas gozando del cariño de los que te rodean. Que Mamá María, a quien también te encomendamos, te siga cuidando; que nos de a tu mamita y a mí fuerzas y sabiduría para ser tan buenos padres como podamos, y que sepamos perdonarnos cuando metamos la pata. Que el amor siempre predomine sobre el enojo y que el resto de tu vida seas feliz a pesar de los problemas.

Te adoro.

Tu papá.

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Un ángel gordito

2008-12-16T17:53:00.005-05:00

Mi Alessia preciosa,

Me he dado con la sorpresa que esta tarde la oficina está un poco más tranquila y con menos movimiento. Debe ser la época del año, en la que varios negocios -a menos que tengan que ver con la Navidad- se ponen un poco más lentos.

La que viene es tu primera Navidad, y aunque eres aún muy pequeñita y no lo recordarás en un futuro, la expectativa que has despertado en toda la familia es inmensa: ¡todos quieren regalarte algo! sé por tu mamá que tu abuelita Elba ya te compró un regalo; tu tío Jose ya te regaló también una serie de libros-rompecabezas que usarás más adelante; ayer tu tía abuela Charo dejó en el departamento un paquetito que contenía un muñequito para estimulación. No me queda más que agradecer a Papá Dios porque seas objeto de tantas muestras de cariño, y no me refiero a los regalos, sino a los gestos hacia nuestra familia, nueva y pequeña pero emocionante.

Ayer fuimos donde el pediatra para tu control del segundo mes. Como te conté anteriormente, yo intuía que habías tenido una buena subida de peso, y efectivamente así fue: él nos dijo a tu mamita y a mí que ahora pesabas 6.1 kg y medías 59 centímetros, que ese peso correspondía a un bebé de 4 a 5 meses y que esas medidas son un poco menos del doble de lo que varios niños tienen a esa edad (ya lo intuía. El dolor que tengo en el hombro derecho me lo recuerda a gritos). En resumen, en este mes que ha transcurrido has subido nada más y nada menos que 1.3 kg - parece que has decidido crecer a como de lugar y lo más rápido posible. Este viernes tu mamita te llevará nuevamente a la clínica para tus vacunas, un proceso que se repetirá periódicamente cada cierto tiempo hasta que cumplas cinco años, si no me equivoco.

El sábado, por otra parte, celebramos tu bautizo. Me gusta pensar que a pesar que tu mamita y yo te encomendamos al Señor desde que estabas aún en la pancita y que sabemos que Él te cuida desde un inicio, ahora estás mucho más cerca de Él. Sé que no me servirá de nada durante tu vida llenarte de sermones y clases de religión, pues eso finalmente no será lo que te enseñe quién es Papá Dios; será la vida de nosotros, tus papás, quien te muestre realmente lo que Él significa. Es por eso que todos los días le pedimos con tu mamita a la hora de comer que nos de la sabiduría y la inteligencia suficiente para ser buenos padres y para poder presentártelo. Tal vez incluso cuando leas esto no entiendas el tamaño de tal responsabilidad, pero está bien. Hay cosas que uno entiende sólo con el transcurrir de la vida.

Esta foto la tomó tu abuelo Manolo. Por cuestiones de familia (traducción: ni tu mamita ni yo tenemos hermanas) tu bautizo fue fuera de lo común, pues no tuviste madrina, sino dos padrinos. Ya te imaginarás las bromas que gastamos a tu tío Christian y a tu tío Javier acerca de quién asumiría qué rol, y si tienes un hermanito o hermanita dentro de algunos años, la historia se repetirá con tu tío Roberto y tu tío José Luis. Ya veremos en ese entonces a quién le tocaría teóricamente depilarse las piernas.

(¿Sabes? suena de locos por cómo estamos, pero tu mamita y yo ya pensamos en un hermanito para ti. ¿Será por lo que estamos tan contentos contigo? seguramente, pero para eso tendremos que esperar algún tiempo más todavía. Y para ese entonces, ya podré contártelo directamente)

Gracias por llegar a mi vida, hijita. Te quiero mucho.

Tu papá.

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¡Contestas!

2008-12-12T00:12:00.003-05:00

Princesita,

A estas alturas, ya debes haber visto que pasa cierta cantidad de tiempo entre carta y carta. Pero quiero aprovechar un rato, robándole unos minutos al sueño, para sentarme y escribirte sólo unas líneas, apenas sólo unas horas después de mi última carta. Y es que es un motivo especial.

Hace un rato, luego que llegué a la casa y tu mamita terminó de darte la leche, te bañamos. Cuando terminamos, te pusimos en la cuna para cambiarte, y al terminar, tu mamita me dijo "no sabes la conversación que hemos tenido hoy día". No le vi nada de extraño, ya antes nos habías respondido con algún ruido cuando te hablábamos (¡justamente eso te cuento en la carta anterior a esta!). Pero luego tu mamita agregó "ahora me contesta todo". Me quedé inmóvil; supongo que de haber sido una historieta, se me podría haber visto un signo de interrogación sobre la cabeza. "¿A ver?" fue lo único que atiné a decir.

Ella se inclinó y empezó a hablarte mientras estabas echada en la cuna. Dijo algo así como "¿quién es mi reina, mi hijita preciosa?". La miraste, formaste los labios como para pronunciar la "u" y dijiste "¡eeeu!". Tu mamá te imitó:

"¿eeeu?"
"¡eeeu!"
"¿eeeu?"
"¡eeeu!"

No lo podía creer. No aguanté meterme en la conversación, y entonces era yo el que estaba haciendo cosas raras con la boca.

"¡eeeu!"
"¡eeeu!"

Me contestaste un par de veces más y de allí te quedaste callada, tal vez cansada, tal vez aburrida de la charla monotemática y sin significado. Tu mamita me miró y me dijo "¿acaso eso no es inteligencia?". Sólo atiné a asentir sin despegarte la mirada, con los ojos abiertos como platos.

Eeeeu, mi amor. Sea lo que sea.

Tu papá.

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Dos meses

2008-12-11T12:37:00.009-05:00

Mi princesa,

Hace dos días cumpliste dos meses de nacida. Hubiera querido escribirte ese mismo día, pero tu mamita y yo estamos tan absortos en cuidarte que cuando por fin termina todo y tengo algo de tiempo, me siento tan cansado que empiezo a cabecear frente a la computadora. Así, decidí robarme algo de tiempo en la oficina para poder escribirte estas líneas y decirte que estos han sido dos de los meses más felices de mi vida, solamente por el hecho que tú ya entraste en ella.

Esta semana será también importante porque pasará algo que aunque se hace casi siempre como un evento meramente social, es en realidad trascendente: vas a bautizarte. Desde hace muchos años he escuchado -y seguramente se seguirá escuchando cuando leas esto, y continuarás oyéndolo cuando tengas mi edad- que los padres no deberían bautizar a sus hijos y más bien les deberían dejar elegir luego qué camino espiritual seguir. Para mí eso tiene tanta lógica como no enseñarte a hablar porque de repente lo que quieres más adelante es expresarte en japonés. Pero no te preocupes, no pienso hacer un tratado sobre el tema. Tu mamita y yo lo hacemos porque queremos que estés más cerca de Papá Dios, porque queremos desde un principio darte todo lo mejor y todo lo bueno que podamos darte, y porque no hay ningún regalo que se compare a ese.

Hemos visto estos días, con sorpresa y también algo de maravilla, cómo estás creciendo. La semana pasada te vi echada en la mecedora y de pronto me di cuenta que tu carita era más grande. Luego, cuando te cargué, puse mi mano en tu espalda y me di cuenta que abarcaba un poco menos de ella. Por supuesto, tu peso también ha aumentado, y no necesitamos una balanza para saber que estás pesando bastante más que cuando cumpliste tu primer mes. Y si así es para nosotros, que te vemos todos los días, ¿te imaginas cómo es para tus abuelos, que te ven con menos frecuencia? simplemente, cada vez que te ven, aparece la exclamación "¡cómo ha crecido!".

Tengo que confesar también que no importa cuánto tiempo haya pasado desde que comenzaste a sonreir ni cuántas veces lo hagas; siempre es emocionante verte cuando ríes y más aún cuando sueltas una pequeña carcajada. Cada vez que pasa, sobre todo cuando llego de la oficina y te encuentro en brazos de tu mamita, recuerdo la frase final de una preciosa canción que es parte de la banda sonora de una película y que usé para el video de tu ecografía: when the day has gone gray / nothing's wrong when Molly smiles. Tu papá es un sentimental, perdóname.

Otra cosa que nos encanta a tu mamita y a mí son las pequeñas "conversaciones" que tienes con nosotros. Si estás despierta y no estás llorando o renegando por hambre o incomodidad (y nota que escribí renegando) y estamos hablándote, nos contestas con un "uuuuuh", "aaaaagu" o simplemente un "¡ah!", generalmente seguido de una mirada al techo, a tus móviles o a nosotros. Creo que te comenté antes que ya habías empezado a coger cosas, muy ligeramente. Ha habido un cambio importante: a veces, cuando estás lactando del pecho de tu mamita, te agarras a su camiseta o blusa como si no quisieras que te arrancaran de allí. Tu mamita debe tranquilizarte y susurrarte que no te preocupes, que siempre va a estar contigo, y sólo entonces la sueltas. No estés nerviosa. Tu mamita y yo vamos a estar contigo siempre, hasta que Papá Dios lo permita.

Resulta increíble para tu mamita y para mí cómo ha cambiado algo de nuestro carácter. A veces te vemos en otros niños, sobre todo en los desvalidos, y nos parte el alma ver a un niño o a una niña pedir limosna. Te vemos en él o ella y se nos hace insoportable la idea que pudieras estar desprotegida y sin defensa. Ni qué decir de las noticias de la TV, cuando hay alguna desgracia relacionada con un niño o niña. A veces, simplemente, no podemos verla. Lo curioso es que antes de tu llegada, nos habíamos acostumbrado a vivir con todo ello, con una indiferencia total. Este reabrir los ojos es otra de las bendiciones que han llegado a nuestras vidas a través tuyo.

Hoy en la mañana me desperté un poco más tarde de lo normal para venir a la oficina. A mi celular se le había acabado la batería, así que puse la alarma en el de tu mamita. Pero no me di cuenta que su celular no tenía la hora correcta, y nunca sonó... cuando me desperté, tuve que correr para ducharme y cambiarme. Pero mientras lo hacía, tuve que detenerme, coger la cámara y tomarte esta foto.

¡Duermes igual que tu mamita, con las manos a un lado de la cabeza!

Te quiero mucho, mi vida.

Tu papá.

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Querida, agrandamos a la niña

2008-11-25T17:45:00.004-05:00

Mi Alessita:

Hace un poco más de una semana que fuiste a visitar a tu pediatra por segunda vez. La primera fue a los cinco días de nacida, cuando recibiste tu primera vacuna, que si no me equivoco fue contra la tuberculosis. Tu pobre mamita, que tuvo que ir sin mí por el horario, sufrió más que tú cuando vio cómo la aguja entraba en tu brazo, todo pequeñito, mientras la señora que aplicaba las vacunas le decía que no parara de darte de lactar (cosa que hacían para distraerte). Algún día lo entenderás: es inevitable que los papás suframos cuando nuestros hijos también sufren. Y eso no es algo que haya sabido siempre, sino que lo he venido a averiguar ahora que estás en nuestras vidas.

Luego de celebrar tu primer mes de nacida junto con tus abuelos y tus tíos, vino la segunda visita al pediatra, que fue este 17 de noviembre último. Todo este tiempo, tal como tu mamita lo había planeado, tu alimentación ha sido exclusivamente a base de leche materna. Por todos lados, desde que supimos que venías, leímos que era lo mejor para ti; por tanto, tu mamita se armó de valor y decidió poner manos a la obra: tu leche no sería química, sino totalmente natural. Y así fue. Y supimos que estábamos haciendo lo correcto justamente a través del pediatra.

Cuando llegamos a la clínica, esperamos en un sala bastante grande, con otros niños y otros papás y mamás por todos lados. Habían niños y niñas corriendo, saltando, en brazos, durmiendo o simplemente sentados. El doctor nos llamó y luego de la conversación y algunas preguntas de rigor acerca de tu cuidado, procedió a examinarte.

Lo primero que hizo fue medirte. Te echó en una mesa de acero con algunas cubiertas encima para que no tuvieras frío. Mientras llorabas de hambre (no porque tu mamita no te hubiera dado de lactar, sino que ya hacía algunos días habías empezado a pedir comida cada hora u hora y media, no cada tres como al inicio), el médico anunció que habías crecido y que ahora medías 56 centímetros, es decir, casi 7 centímetros en un mes (como te conté luego de tu nacimiento, tu estatura era de 49.5 cm). Sin embargo, lo más impresionante vino después.

Luego de medirte, el doctor te levantó y te colocó en una balanza que tenía al lado de la mesa. Era una balanza para bebés, muy curiosa, porque me recordó esas balanzas de repostería que hay en las panaderías. Hizo algunas anotaciones en su hoja de registros y le indicó a tu mamita que te cargara mientras él regresaba a su escritorio, que estaba separado de ese ambiente por un biombo. Luego que escuchamos el sonido de la silla al desplazarse por el piso cuando tomó asiento, nos dijo:

"Los bebés normalmente suben de peso entre 800 y 900 gramos el primer
mes. Alessia está pesando cuatro kilos ochocientos".

¡CUATRO KILOS OCHOCIENTOS! tu peso el día del alta fue de 2.980 kg, lo que quiere decir que en un poco más de un mes subiste casi dos kilos. Haz algo de matemáticas y divídelo por semanas: en promedio casi medio kilo por semana. Es inevitable que el fantasma del miedo salga en la conversación, pero luego de preguntar, el doctor nos dijo que no había nada de malo, sino todo lo contrario: el hecho que tu mamita te diera de lactar de su pecho, junto con el cariño que te damos (que aunque no creas, influye también en tu desarrollo físico además del emocional) provocó que tu crecimiento fuera, a juzgar por la reacción del médico, poco común.

Sobra decir que tu mamita estaba feliz. Yo la felicitaba y le agradecía. Salimos de la consulta y tuvimos que regresar a la sala, en donde por suerte había ya menos gente, para que pudieras lactar (tu hambre es sencillamente espectacular). De eso hace ya semana y media, y no exagero si te digo que cada tres o cuatro días te noto más grande.

Los días siguen sucediéndose y van pasando cada vez más cosas nuevas. Ayer por primera vez estiraste tu brazo, cogiste uno de tus móviles y lo sacudiste, para luego soltarlo. Te estás riendo mucho más que antes, y ya no es sólo un reflejo. Como te decimos "¡muy bien!" cada vez que tocas con los pies el pianito de juguete que está en tu cuna, ahora estiras las piernas a cada momento y te ríes cuando te acaricio haciéndote ver que está bien lo que estás haciendo. Sigues despertándote en la madrugada, seguimos acostándonos tarde y seguimos también esforzándonos por organizarnos mejor, aunque a veces nos vence el cansancio y no podemos. Tus abuelitos te siguen visitando regularmente y tus tíos preparan ya tu bautizo, que será a fines de diciembre. Tu mamita y yo seguimos conversando acerca de lo que nos depara el futuro contigo, pero aún no te comentaré de eso. Todo a su tiempo. Nosotros haremos lo que creemos mejor para nuestra familia y Papá Dios se encargará de confirmarnos si estamos en el camino que Él quiere.

Suficiente de cartas por hoy. Mejor dejo la oficina y me voy a abrazarte en persona. Te quiero muchísimo, hijita linda.

Tu papá.

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Todo, todo es cierto

2008-11-08T11:19:00.007-05:00

Mi preciosa,

Los días pasan rápido y cuando uno menos lo cree no sabe en dónde quedaron. Mañana, nueve de noviembre, cumples ya un mes de nacida y a pesar de las expectativas de tu mamita y mías estas últimas noches cuando nos acostábamos a las tres de la mañana, hemos sobrevivido. Sí, tu mamita a veces se queda dormida mientras te da el pecho o cuando está sentada en la cama mirándote; yo cabeceo y parpadeo todas las tardes rápida e incesantemente frente al monitor de mi computadora en la oficina, a punto de quedarme dormido -ya me acostumbré a tomar como mínimo un par de tazas de café desde las dos o tres de la tarde-, pero es inevitable: ambos nos quedamos mirándote embelesados cuando por fin en la noche llego a verte y estás en tu cuna o en tu silloncito. Hace sólo un año, ni yo mismo habría podido adivinar que iba a llegar a ese punto, cuando tu existencia era sólo un concepto lejano.

Durante este mes he podido verificar que todo lo que se dice acerca de los papás de recién nacidos está apegado absolutamente a la verdad: sí, duermes poco. Sí, no vuelves a levantarte ningún día después de las siete de la mañana, incluyendo domingos. Sí, uno aprende a cargar a su hijo ya sin ningún miedo y -lo que es mi caso todo un logro- a cambiar con cierta agilidad los pañales. Sí, también uno se desespera cuando faltan sólo un par de horas para amanecer y la bella niña tiene los ojos tan abiertos como un par de lunas llenas. Sí, uno siente que por su hija puede bajar las estrellas si ella lo necesita. Sí, uno puede acostarse tranquilo hasta que se pregunta si la niña está bien cubierta contra el frío y si algo obstruye su respiración; entonces, no importa lo cómodo que uno haya estado, se levanta, mira que todo esté bien y luego recién duerme. Sí, uno hincha el pecho cuando dice "mi hija". Sí, también es frustrante cuando has bañado a la niña, está limpiecita y cuando le estás echando la crema antiescaldaduras antes del pañal, una pequeña fuente se eleva acompañada de otra emisión bastante más potente y oscura debajo que deja todo lo que rodea a la niña (incluyendo al papá y/o mamá, mirándose entre sí) marcado por el evento. Sí, sí, a todo sí. Nada de lo que me dijeron es falso, incluso parecía sólo un atisbo de lo que se venía.

Un amigo nuestro, quien antes que nacieras ya me contaba lo que iba a pasar (incluyendo la lista anterior, que en buena parte es de él) me dijo en alguna oportunidad "vas a ver que cuando nazca se te cambia todo el cassette" (bueno, un cassette puede ser una verdadera antiguedad para ti cuando leas esto. Llamémosle temporalmente "disco" aunque puede que eso tampoco se use dentro de algunos años). Más recientemente, cuando ya habías nacido, hizo evolucionar su frase en un momento en el que le contábamos con tu mamita cómo nos iba contigo: "¿ves? y eso que aún está tranquila... cuando empiece a interactuar contigo, te jodiste" (con perdón de la palabra). En ese momento lo escuché, lo tomé como algo gracioso y lo olvidé. Eso hasta esta semana.

Hace algunas noches, llegué a la casa y encontré a tu mamita dándote de lactar. A los diez minutos me pidió que te cargara y te diera palmaditas en la espalda para eliminar los gases (sacar el chanchito, para el cual he demostrado tener talento natural). Te cargué y no pude evitar, como siempre, tenerte un ratito con la cara hacia mi mientras te sonreía.

Me devolviste la sonrisa. Me quedé feliz (ya antes habías sonreído, pero la sensación de alegría siempre es la misma) y te volví a sonreir, diciéndote algo de lo linda que eras y de cómo te queríamos. Y entonces sucedió una cosa que me dejó pasmado: me volviste a sonreir. No lo podía creer. Llamé a tu mamita, y mientras venía, te volví a sonreir y a hablar. Y me devolviste la sonrisa por tercera vez. Fue en ese momento en el que lo comprendí: acababa de joderme. Me sentí tan cerca tuyo que no pude hacer más que abrazarte y tenerte cargada. Ni siquiera me acordé del chanchito hasta un rato después, cuando te sentí incómoda mientras estabas echada. Perdona, fue la emoción.

No ha vuelto a pasar; sin embargo, espero con ansias que así sea. Tu abuelito Manolo dice que ya quiere cargarte y que le acaricies la cara, cosa que no veo lejana, porque ya empezaste también esta semana a intentar coger objetos. Cogiste un brazo de tu mamá mientras te vestía y hoy mismo, luego de bañarte en la mañana, cogiste una palanquita de un juguete de estimulación y la bajaste, haciendo que emitiera un ruido. ¿Qué se viene después? no sé, es como una película en la que no sabes qué va a pasar ni en qué momento. Y eso es parte de la emoción.

Para mañana, celebrando tu primer mes, tu mamita ha querido hacerte una pequeña fiestita. No será nada grande, porque tu tío Christian y tu abuelito Manolo están de viaje, pero sé que hay hasta gorritos y una coronita para ti. No puedo decir nada; como te dije líneas arriba, ahora hago cosas que no pensé hacer nunca. No sé si dentro de algunos años me ponga peor, así que mejor me abstengo.

Eres, junto con tu mamita, lo más lindo que me ha pasado en la vida. Te quiero mucho.

Tu papá.

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Tus primeras sonrisas

2008-10-22T00:26:00.004-05:00

Mi princesita,

No escribiré mucho esta noche. Falta poco para la una de la mañana, y tu mamita, que quiso echarse en la cama antes de darse una ducha, cayó rendida y duerme ahora en nuestra cama, que está al costado de tu cuna en nuestro cuarto. El tenerte con nosotros, tan pequeña y frágil, implica que pongamos todo nuestro esfuerzo en cuidarte, y eso -sobre todo para ella, que debe alternar entre tus pañales, darte de lactar, tu limpieza y el lidiar con la casa- la agota. Pensé en despertarla para que se duche, tal como ella quería, pero mejor la dejo descansar. Total, seguramente dentro de un rato deberemos levantarnos cuando sea hora nuevamente que tomes tu leche. Mientras, aprovecho para sentarme enfrente de la computadora y contarte un par de cosas, mientras escucho desde el cuarto la respiración de tu mamita y tus gemidos esporádicos.

La primera es que hoy, 12 días después de tu nacimiento, se desprendió tu cordón umbilical. O mejor dicho, lo que quedaba de él, luego que involuntariamente tu mamita lo jalara mientras te acomodaba la ropa. La pobrecita se puso muy nerviosa creyendo que podría haberte hecho daño, pero lo cierto es que el cordón ya había empezado a caerse. Ahora tienes un hermoso ombligo chinito, tal como lo tenía tu mamita cuando aún estabas en su vientre.

La segunda es que el fin de semana logré tomar una foto de una de tus primeras sonrisas, que comenzaron a aparecer a mediados de la semana pasada. Sé que ahora son sólo reflejos faciales y no necesariamente están de acuerdo con tu estado de ánimo, perdóname. Pero es emocionante para un papá primerizo ver a su hija sonreír. Algún día tu mamá te contará cómo me puse cuando te vi curvando los cachetes por primera vez mientras te tenía en brazos. Luego de eso, dispuesto a tomarte una foto, tuve la cámara permanentemente en el cuarto, pero nunca alcancé a registrar ninguna... hasta este último sábado, que pude tomar tres. Mira, ésta es la foto que más me gusta:

Vamos a cambiar papeles. Esta vez seré yo el que use babero, y éste dirá I love my daughter. ¿Te parece?

Tu papá.

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Bienvenida, hijita

2008-10-17T16:26:00.006-05:00

Mi Alessita,

Ayer cumpliste una semana de nacida. Hubiera querido escribirte más rápido, pero la dedicación directa de tu mamita y mía hacia ti, junto con el trabajo que no puedo dejar de lado en la oficina, no me dejaron. El cansancio fue otro factor importante: lo más que hemos logrado dormir de corrido han sido cuatro horas, y ha sido justamente anoche. Las noches de inicios de esta semana fueron casi en vela, con una hora o menos de sueño ininterrumpido. Ya sabemos con tu mamita que si lloras puede ser por tres cosas: hambre, pañal sucio o gases. Afortunadamente, de este último no hemos tenido casi nada, porque tu papá se ha vuelto un campeón haciendo que botes el chanchito. No sufres frío o calor, porque tu mamita se ocupa de esos detalles escrupulosamente a pesar de su cansancio (cosa que es admirable, porque si yo estoy cansado, ella lo está aún más: mi trabajo contigo empezó hora y media después de tu nacimiento, casi a las 9:30 de la noche; el de tu mamá, doce horas antes, cuando llegamos a la clínica).

No tengo muchas fotos de lo que pasó ese día. Lo que sí tengo es un video, pero que aún no puedo poner aquí por cuestiones tecnológicas (traducción: tengo que pasar las imágenes que están en la cinta al formato digital). Lo que sí puedo hacer es contarte todo lo que pasó ese día. Espero que la memoria no me falle.

En la última cita que tuvimos con la doctora de tu mamita (el lunes 6, luego que tu mamita no tuviera contracciones de parto todo el fin de semana), ella nos dijo que ya estabas lista para nacer. Los nueve meses de gestación se cumplían el viernes 10 de octubre, cuatro días después, pero ella prefería que salieras ya de la pancita de tu mami por el cordón umbilical que tenías enrollado en el cuello (la circular, ¿recuerdas que te conté?). Total, ya no había casi diferencia: ya estabas completamente formada y lista para salir. Nos preguntó si queríamos que nacieras el 8 o el 9 de octubre. Tu mamita prefirió que fuera el 9, pues quería asegurarse de tener todo listo. Entonces, fijaron el momento cumbre para el jueves 9 de octubre a las 9:00 de la mañana. La doctora iba a inducir el parto.

La noche previa, tu mamita y yo casi nos comíamos las uñas de la ansiedad. Esta fue tanta, que dormimos poco, sólo algo más de dos horas. A las 6:30 de la mañana estábamos despiertos, y un taxi que pedimos que nos fuera a recoger estuvo en la puerta del departamento 8:40. Cuando subimos al taxi, parecía que nos íbamos de viaje: tu mamita estaba bien abrigada (yo me puse una chompa con cuello de tortuga, cosa de la cual me arrepentí los siguientes dos días) y llevábamos tres maletines: uno con las cosas que ibas a necesitar tú, otro con las que iba a necesitar tu mamá, que era más grande, y otro que contenía la filmadora. Aunque hubo tráfico, tuvimos la suerte de llegar a la clínica a las 9:00 de la mañana en punto. Allí nos dio el encuentro tu abuelita Elba, que había pedido permiso para no ir a trabajar ese día.

Una enfermera vino a recoger a tu mamá y la llevó a un ambiente con nombre de cuarto de tortura: la sala de dilatación. Allí es donde las mamás que van dar a luz esperan que su cuello uterino se haya ampliado lo suficiente para proceder al nacimiento. Al inicio, no me dejaron entrar con ella, así que me quedé afuera esperando con tu abuelita Elba.

Un rato después, pude entrar. La sala de dilatación es un cuarto rectangular relativamente grande, con tres ambientes divididos por biombos, y en cada biombo hay una camilla y máquinas para monitorear la salud de los bebés y las mamás. Tu mamá ocupaba justamente el ambiente central, y cuando entré sólo había otra mamá ocupando el ambiente a su derecha. Le habían puesto unas correas en su pancita, con unos sensores que detectaban las contracciones y tus latidos cardíacos (recuerdo que tu promedio de latidos era de 130 por minuto). Tenía ya conectada a una vena un conducto que hacía ingresar a su sangre suero mezclado con una hormona (cuyo nombre, si no me equivoco, es oxitocina). La misión de esta hormona era provocar el comienzo de las contracciones. Así pasó un rato, y aunque las contracciones de tu mamita aumentaron, no fueron muy fuertes. Luego nos enteraríamos que eso se debía al gran cansancio que tenía. Fueron días difíciles para ella los de la última etapa de llevarte en su vientre.

A las 11:30 de la mañana, llegó la doctora. Me pidió salir un momento del pequeño ambiente donde estaba tu mamá y cerró una cortina que impedía la visión desde fuera. Hizo a tu mamita un examen usando la mano, envuelta en un guante. Del otro lado de la cortina, yo escuchaba a tu mamá gemir un poco, y es que el examen duele. De un momento a otro, sus gemidos se volvieron más intensos y por su voz me di cuenta que estaba llorando. Está demás decirte que me asusté. Pasó un momento y la doctora descorrió la cortina.

¿Qué había sucedido? tu mamita no dilataba. Tan simple como eso. Cero de dilatación. Sí, habían contracciones; pero el cuello uterino, por donde debías viajar para salir, estaba cerrado. Entonces la doctora hizo algo que aceleraría el proceso: rompió la fuente. Esto se refiere al hecho que la doctora rompió manualmente la membrana que contenía el líquido amniótico, en el cual tú te encontrabas. Ese fue el momento en el que tu mamita comenzó a llorar. Con la membrana rota y el líquido amniótico escapando, el proceso de parto se volvería más rápido. Lo malo es que también más doloroso (a eso se le llama parto seco).

No me olvido hasta ahora de la cara de tu mamita cuando entré. Estaba llorando, se notaba que le dolía mucho. Lamentablemente, no pude hacer mucho más que acompañarla. Como sólo estaba permitida la compañía de una persona a la vez, me alternaba con tu abuelita Elba y luego con tu abuelita Amanda para estar con ella. Cada vez que entraba la encontraba con mayores dolores, pues las contracciones iban subiendo en intensidad cada vez. Lo que me hacía sentir mal era que no podía evitar el dolor, pues la anestesia que se usa en el embarazo (a través de una inyección especial llamada epidural) recién era aplicada cuando el cuello uterino tenía cuatro o cinco centímetros de apertura. Antes de eso, como dijo la doctora a tu mamita en alguna visita con relación al dolor que sentía, "así es el trabajo de parto".

No quiero entrar a detallar más lo que pasó tu mamá en esos momentos. Será suficiente decir que finalmente, la doctora tuvo que aplicar la mitad de la dosis de la epidural antes de lo esperado, cuando tu mamita tenía tres centímetros de apertura, a insistencia de la obstetriz que la cuidaba. La magnitud del dolor era inmensa. Para ello, me hicieron salir ya no sólo del ambiente donde estaba ella, sino de la sala, y tuve que esperar donde había estado antes con tu abuelita Elba. Para este momento, tus dos abuelitas estaban ya estaba en la habitación que la clínica te había asignado (la 112). Eran ya casi las cuatro de la tarde.

Al rato, salió la doctora y me dijo que tu mamita estaba descansando y que la relajación que le provocaría la epidural haría que la dilatación fuera más rápida. Me sentí muy aliviado pues tu mamita no estaría sufriendo tanto. No me quedó entonces otra que seguir esperando en la habitación con tus abuelitas.

Hora y media después (5:30, más o menos) la doctora nos dijo que tu mamita estaba en dilatación 5 (es decir, cinco centímetros). Tus abuelitas y yo nos miramos, pues aún era poco (¡tenías que llegar a 10!). Ella y nosotros pensamos incluso que a ese ritmo, terminarías naciendo a la media noche. En ese momento, la doctora aplicó a tu mamita la segunda mitad de la dosis de la epidural, y eso le permitió descansar un rato más.

Casi a las siete, tus abuelitas fueron a la cafetería de la clínica. Cuando acababan de salir, la doctora se asomó al cuarto y me preguntó si de todas maneras iba a participar en el parto. Me quedé de una pieza: resulta que con la segunda dosis, en hora y media tu mamita había dilatado por completo. Le dije "¡por supuesto!" y me levanté con la cámara en una mano. Tu tío Jose, que había llegado hace poco, fue a buscar a las abuelitas y yo me quedé en la puerta de la sala de partos. Al cabo de cinco minutos, me llamaron y me dieron un protector para la cabeza, para la boca, para los zapatos y un mandil para cubrir la ropa. Estuve casi un minuto (que pareció horas) tratando de ponerme los protectores para los zapatos que no me quedaban, así que la enfermera se fue y regresó con dos bolsas plásticas que, inevitablemente, tenían que quedarme. Fue así como finalmente entré, y vi a tu mamita recostada en una cama cuyo respaldar luego estuvo casi vertical y con las piernas separadas y apoyadas en unos receptáculos que servían justamente para eso. Delante de ella estaba sentada la doctora.

No puedes imaginarte la sensación que tuve en ese momento; fue como la que te conté que tenía en otras oportunidades, con presión en el pecho y todo, pero aumentada diez veces. No voy a contarte mucho más del parto; dejaré que veas el video, que habla por sí solo. Vi cómo tu mamita pujaba con su vida; cómo no salías, pues el cordón enrollado en el cuello no te dejaba; cómo la doctora cortó a tu mamita para que pudieras salir más fácilmente y también cómo cortó tu cordón. Y cuando naciste, las imágenes que siempre hemos visto en la TV y que nos formaron una idea de ese momento salieron a flote y la primera pregunta de tu mamá, llorando, jadeando y cansada, fue "¿¡por qué no llora?!". La respuesta de la doctora fue inmediata: "tu bebita está bien, no te preocupes". Un minuto después, luego que el pediatra que estaba participando en el parto te recibiera y te examinara, se escuchó tu llanto (y el nuestro, hay que confesarlo). Lo increíble fue que lloraste un minuto o menos. Te trajeron a nuestro lado ¡y tenías los ojos abiertos!. En ese momento, el pediatra nos tomó esta foto, que ahora se ve malograda luego de pasar por tantas manos.

(Luego nos enteraríamos que a pesar que estaba prohibido entrar a la antesala de la sala de partos, tus abuelas se habían escabullido y escuchaban todo desde la puerta cerrada, y se abrazaron saltando una vez que te escucharon llorar).

Te llevaron a la sala de bebés, donde nos dijeron que estarías hora y media para aclimatarte. Hasta allí te seguí, por indicaciones de tu mamita y de la doctora, que se quedaron en la sala de partos (pues el proceso no terminó cuando naciste). Te bañaron, te pesaron, te pusieron ropa y te dejaron detrás del vidrio que nos permitía verte. Y fue allí donde sucedió algo que nadie me creería, si no fuera porque está registrado en el video. Te llamé: "Alessia, mi amor". Inmediatamente tus ojos y tu cabeza se movieron hacia mi, buscándome. Y sucedió no una, sino tres veces. Ese fue el primer fruto de hablarte mientras estabas en la pancita de tu mamá.

Las enfermeras y la gente que nos atendió todo el tiempo allí fue muy amable y muy paciente. Incluso nos enseñaron a bañarte, a limpiarte y a cambiarte los pañales (algo que para mí, hasta ese momento, era algo así como hacer un triple salto mortal).

Dos días después, el sábado 11, dieron de alta a tu mamita. Pero desde tu nacimiento hasta hoy, un poco más de una semana, pocas cosas han cambiado: te despiertas cada dos o tres horas, sea por tu pañal sucio o por hambre. Con tu mamita coincidimos que es un trabajo durísimo, pues dormimos poco y los horarios no existen. Pero cualquier cansancio se va al tacho una vez que vemos tu carita, con tus cachetotes y tu boquita de flor, y nos llenan las ganas de abrazarte y besarte. Has cambiado nuestra vida, hija mía.

Lo último, antes de terminar: ayer en la mañana fuimos a tu primer control. Resultó que ya estabas recuperando algo de peso (naciste pesando 3.180 kg, y al momento del alta 2.980, lo cual es normal), pues la balanza marcaba 3.06 kg, y no sólo eso, sino que habías crecido: de tus 49.5 cm iniciales, ya tenías 50 cm. Estás creciendo y desarrollándote no sólo con los cuidados que tu mamita y yo te brindamos (ella más que yo, que sólo puedo verte cuando regreso), sino también con todo el cariño que has provocado en ambas familias, que se han unido como nunca. Ese, finalmente, es uno de los milagros que provoca una nueva vida, y por supuesto, Papá Dios, a quien te encomendamos desde que supimos de tu llegada.

Te adoramos, Ale.

Tu papá.

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Ya... casi, Alessia

2008-10-03T14:33:00.005-05:00

Hijita de mi corazón,

Hace unos minutos he conversado por teléfono con tu mamita, luego que saliera de hacerse un monitoreo en la clínica donde la están atendiendo. Están controlando cómo se encuentran ambas (tú y ella), porque esta semana la doctora nos dijo que estaba preocupada luego que viera que tenías el cordón umbilical enrollado alrededor del cuello (a eso le llaman circular). Tu mamita ha estado estos tres días, desde que nos lo dijeron el miércoles, muy preocupada por ello. Nada de lo que le dije pudo tranquilizarla por completo. Sólo ahora, en la conversación que acabamos de tener, la he notado más tranquila.

En realidad, la preocupación no habría sido tan grande si la doctora no nos hubiera contado un problema grave que tuvo con otro bebé que tenía también una circular. Lo que nos contó dejó a tu mamita tan alarmada, que casi no sabía qué hacer. Fuimos a ver a tu abuelita Elba, llamó a una amiga suya y nada. Yo le conté que sabía que uno de nosotros tres (tus tíos o yo) habíamos tenido también circular, pero no sirvió de mucho (al final, me enteré que había sido yo el de la DOBLE circular). La doctora nos dijo que regresáramos dos días después en la mañana (por hoy) para ver cómo evolucionabas, para ver si tus latidos seguían teniendo el mismo ritmo, para ver si algo en las condiciones en las que te encontrabas cambiaba.

Pero bueno, la cosa es que luego de conversar con tu mamita estoy que doy vueltas en la oficina como si estuviera enjaulado: ella me dijo que mientras la monitoreaban, tuvo (según sus propias palabras), "una señora contracción". Eso quiere decir que cuando estaban registrando tus latidos, su pancita se puso muy dura y le vino un dolor muy fuerte en la espalda. La doctora la examinó y le dijo que faltaba muy poco para empezar el trabajo de parto y que lo más probable es que nacieras ya este fin de semana. Y si no fuera este fin de semana, el lunes tendríamos que reunirnos para ver qué hacer (traducción: evaluar la posibilidad de una cesárea inmediata, o al menos muy cercana). Falta muy poco para que pueda tenerte en brazos y siento una mezcla de amor, incredulidad, expectativa, asombro y nerviosismo. Esa sensación en el pecho que alguna vez te conté está presente desde hace rato. ¿Pero sabes qué? no quiero que se me vaya. Mientras te cuento esto, estoy con una sonrisa que casi me permite morderme las orejas. Qué quieres que te diga... estoy feliz.

Un minuto después de sentarme a escribirte, recibí una llamada de mi mamá, tu abuelita Amanda, que quería saber cómo estaba tu mamita y nuevamente me preguntó cuándo me llevaba la cómoda que te había comprado para que la tengas disponible inmediatamente cuando nazcas. Le conté lo que había pasado y también se puso feliz. Es más, si fuera por ella, cargaría inmediatamente el mueble en la espalda y se lo llevaría al departamento para que lo tengas allí. Está muy contenta, como todos en la familia, sólo esperando que ocurra la llamada (¿mi llamada?) anunciando "ya, comenzamos".

Mientras conversaba con ella, tu tío Roberto dijo a modo de broma "no quiere salir porque todavía no tiene nombre". ¿Puedes creer que me lo tomé en serio? hace un minuto dejé esta carta a la mitad y llamé a tu mamita, que estaba almorzando en la casa de tu abuelita Elba (la doctora le dijo que ya no podía estar sola). Le dije que teníamos que decidir tu nombre ya. Finalmente, nos habíamos quedado con tres opciones. Empezamos a conversar y tu mamita me dijo "¿puedo pensarlo mientras termino la sopa?" - "NO", le dije. "Vamos a decidirlo ya, no la hagamos esperar más". Y ha sido así que decidimos que éste sería tu nombre, Alessia Guevara Mendieta, hija mía, segunda mujer de mi vida.

Ahora sí, cuando quieras, ven. Te esperamos.

Tu papá.

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Listos...

2008-09-29T11:25:00.004-05:00

Hijita mía,

A veces las cosas no salen como uno quiere. Ya desde hace un par de semanas hubiera querido colocar aquí las fotos de tu baby shower y de cómo se preparó, para que supieras con cuánto cariño nuestra familia y amigos vinieron a prepararte la bienvenida. Sin embargo, luego que olvidé mi cámara en la casa y cogiera una de las de tu tío Roberto –que estaba de viaje en ese momento- me enteré que justamente esa cámara no tenía el cable de conexión a la computadora. Se había perdido. Espero poder ir esta semana a conseguir el dichoso cable para ver si esta semana por fin puedo mostrarte las fotos.

El martes pasado tu mamá y yo fuimos donde la doctora para lo que fue uno de los últimos controles del embarazo. Y salimos de allí con más emoción y ansiedad (en el buen sentido de la palabra) de lo que entramos. Literalmente, las palabras de la doctora hacia tu mamita fueron: “Ya está todo listo para que nazca. Lo único que hay que esperar es que tu cuerpo decida comenzar el proceso”. Nos hubieras visto, teníamos otra vez los ojos como platos. Y es curioso, porque justamente hacía un par de días que yo había leído en un libro que, tal vez por instinto, muchas veces la mamá sabe cuándo es que se inicia este proceso, aunque sea madre primeriza. Y tu mamita me había dicho justamente ese día “Gianmarco, siento algo raro. Creo que la bebe ya va a nacer”. Sobra decir que esta semana hemos terminado de arreglar casi todo lo que teníamos pendiente para tu llegada.

No quiero contarte mucho aún de lo que te regalaron, pero una de las cosas que recibiste fue un corral/cama, un Pack and Play, regalo de tus tías Melyssa, Fabiola y Michelle. Esto, junto con la cuna que te regaló tu abuelita Elba, fueron las últimas cosas que terminamos de arreglar ayer. Nos falta traer una cómoda de la casa de tu abuelita Amanda y tu cuarto ya estará casi listo.

Aunque no lo creas, uno de los primeros temas de conversación con respecto a ti -y que ya tiene varios meses - sigue aún pendiente. Y es tu nombre. ¿Recuerdas cuando te conté cuáles eran nuestras alternativas? Bueno, afortunadamente hemos logrado reducirlas, pero no conseguimos aún decidirnos. Últimamente suena fuerte Gia, Mikella, Micaela... Tu mamá descartó Thaís porque le dijeron que sonaba a Taissyr, una marca de jeans. Yo ya no quise Doménica porque me enteré que así se llamaba la nieta de una conductora de TV (y tu mamá dice también que es muy largo). Al final, le hemos dicho a Papá Dios que nos ayude a elegir un nombre para ti, que sea el que a Él más le guste, pero parece que tampoco se decide porque no nos ha avisado nada. Al principio no me gustaban mucho los nombres compuestos porque implicaban un nombre más común (María en María José, por ejemplo) pero ya estoy considerando la posibilidad. Y nos tenemos que decidir ya, no nos queda mucho tiempo.

Tu mamita, Kung Fu Panza (¿te acuerdas?) ya no se puede agachar sin irse hacia delante y sin sentir algo de culpa por pensar que te puede estar aplastando. Ya sabemos que por tu tamaño estás algo apretadita en su pancita, así que no quiere que la pases peor. Ahora, cada vez que te acomodas, provocas en ella toda una revolución. Mira este video que tomé el sábado en la mañana con mi celular, cuando tu mamita se despertó temprano justamente por cómo te movías. Es, al menos para nosotros, impresionante.

Tengo planeado también estar con una videocámara en tu nacimiento. Cada vez que pienso en ese momento, es inevitable sentir algo raro en el pecho y cómo falta el aire. Es una impresionante sensación de expectativa; nunca me había sentido así. ¡Mira todo lo que –felizmente- provocas!

Espero poder regalarte las fotos del baby shower antes de tenerte en brazos. Te quiero mucho, hijita. Te esperamos, ven ya.

Tu papá.

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En sus marcas...

2008-09-03T10:24:00.000-05:00

Princesita,

Estas dos semanas han sido de mucho movimiento. Sí, tú has sido el motivo, pero no te vayas a sentir triste: todo ese ajetreo ha sido motivado por el amor que provocas no sólo en tu mamá y en mí, sino en toda la familia.

Comenzaré por contarte que el lunes 18, como estaba programado, tu mamita y yo nos reunimos para ir a la cita con la doctora, pero nos dimos cuenta que si íbamos no podrían atendernos pues habíamos olvidado un formulario que era indispensable presentar. Llamamos por teléfono para posponer la cita, y como no queríamos que se retrasara mucho, tuvimos que tomar la fecha más próxima disponible: era al día siguiente. No parecía tan malo, pero había un pequeño detalle... sólo estaba disponible un horario en la mañana. Por ello, con mucha pena para ella y para mi, tu mamita debía ir sola.

Ese día tu mamá tuvo un día muy ocupado. Nos levantamos temprano pues tenía que estar donde la doctora a las nueve de la mañana, y luego dos horas después en su psicoprofilaxis de parto (¿recuerdas que te conté? los ejercicios y respiraciones con nombre complicado), que por suerte, no quedaba muy lejos. Ella se levantó con ojeras porque no había podido dormir bien, y aunque salimos juntos, siguió camino a la clínica mientras yo me quedaba en la oficina.

Una hora después, como a las diez de la mañana, mi teléfono sonó. Era tu mamita, con un par de noticias que me dejaron sorprendido: acababa de salir de su cita con la doctora, y ella, luego de examinar a ambas, le dijo a tu mamá que ya estabas "colocada". Sí, eso suena algo extraño, pero quiere decir que tu posición no era horizontal como la última vez que te examinó, sino ya vertical y con tu cabecita hacia abajo, preparándote al ahora más cercano parto.

No sabes lo sorprendido y lo nervioso que me puse. Luego de terminada la conversación con tu mamá, no pude aguantarme y llamé por teléfono a la casa de tu abuelita Amanda, y les conté la noticia a ella y a tu tío Roberto (tu tío Christian no estaba). Ha sido una de las pocas ocasiones en las que he sentido la necesidad de llamar a alguien a contarle algo. ¡El final de la espera se acercaba!

Esa fue la primera noticia. La segunda fue la reafirmación de lo que nos dijeron en la anterior cita: es casi seguro que te adelantes, aunque en realidad la última palabra la tiene Papá Dios.

Un par de fotos tomadas hace algunas noches

¿Has leído bien todo lo anterior? bueno. Debes saber que los párrafos de arriba fueron escritos originalmente un par de días después de la cita con la doctora. ¿Qué pasó? que cuando te estaba escribiendo, por algún motivo tuve que dejar la carta a medias y me he demorado dos semanas en retomarla. Perdóname. Una y otra vez he querido darme el tiempo para sentarme y dedicarte un rato, pero por una u otra cosa no he podido. Eso me ha hecho pensar que no quiero ser nunca un papá ausente. Quiero verte crecer, disfrutar de cada etapa de tu vida y verlos felices a tu mamá, a ti y tal vez a un futuro hermanito o hermanita. También quiero que sepas que siempre estaré aquí para el momento en que me necesites.

Pero bueno, esta demora me da la oportunidad de contarte algunas cosas más que pasaron a lo largo de estas dos semanas. La primera es que la semana pasada pude ir a una de las dichosas psicoprofilaxis de parto. Tu mamita me había pedido que por favor vaya (el único horario disponible que encontramos era en la mañana, y no podía ir con ella) porque hablarían del momento del parto y de cómo los papás debemos ayudar a las mamás durante el proceso de dar a luz. Luego de avisar en la oficina que no iría durante la mañana, la acompañé.

En estas "clases" dictadas por una doctora (y les digo clases porque son algo así como las que estarás teniendo en la escuela para el momento en que leas esto) pude entender mejor el parto y conocer el tipo de respiraciones que se supone harán más fácil el momento en que nazcas: una respiración para las contracciones cortas, otra para las más largas, otra para el momento de pujar, otra para relajarte entre contracciones... es un enredo, pero si todo va bien, podré ayudar a tu mamá a sentirse mejor cuando todo comience.

Otra de las cosas que pasaron ocurrió el sábado 30 en la mañana, que era feriado. Tu mamita había estado con dolores muy fuertes en el bajo vientre desde hacía ya varios días, como te conté. Aún estando yo dormido (ella, por su pancita, no puede dormir mucho y ya estaba despierta), notó que estaba casi sin sábanas encima y quiso taparme, e hizo un movimiento que le produjo un dolor tan agudo que no pudo evitar una exclamación de dolor y eso me despertó. Ambos nos quedamos preocupados, así que decidimos llamar a la doctora. Ella nos dijo que fuéramos a la clínica para descartar que estuviera ya con contracciones. Fuimos, la examinaron y la encargada -una obstetriz que al parecer no tenía mucha experiencia- le dijo a tu mamá que esa misma noche podría estar dando a luz.

Ya te imaginarás cómo se puso tu mamita, y luego yo, porque en ese momento había salido a llamar a tu abuelita Elba para contarle cómo iba su hija, tu mamá. Todas las cosas pendientes pasaron por mi mente en un segundo: apenas habíamos empezado a comprarte cosas, no había preparado tu cuarto para cuando llegaras, no había comprado aún pañales, no tenía las cosas que hay que llevar a la clínica cuando una mamá va a dar a luz y una larga lista de cosas que tenía que hacer (a veces los papás no interiorizamos tanto que vamos a serlo hasta cuando es inminente). Por suerte la angustia no duró mucho, pues luego que la obstetriz conversó por teléfono con la doctora de tu mamá, se descartó que se estuviera produciendo ya el parto. Puf.

Lo último fue la cita que tuvimos este último lunes con la doctora, la segunda en dos semanas (y la siguiente se viene en dos semanas más). Ella ratificó que aún no se venía el parto, que estabas linda, sana y creciendo, y que probablemente a fines de mes -si es que no antes- te tendríamos en brazos. Ya te lo dije muchas veces, pero espero con ansias el poder al fin verte.

Te cuento que tu mamita está preparando, con muchísimo amor para ti, un baby shower -perdona, creo que no hay equivalente en español para esto-. Te tengo incluso algunas fotos de lo que está organizando, pero eso ya será motivo de una siguiente carta.

Te quiero muchísimo,

Tu papá.

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La espera desespera (y también duele un poco)

2008-08-16T12:06:00.003-05:00

Hijita mía,

Faltan menos de dos meses para que al fin te podamos tener en brazos. Desde que supimos que Papá Dios nos había dado el regalo de tu venida, supimos también que la fecha probable de tu futuro cumpleaños sería entre el 12 y 14 de octubre. De eso estábamos seguros hasta la última vez que tu mamá vio a la doctora que la está cuidando mientras tú creces y creces. Ahora... ya no estamos tan seguros.

Resulta que en esa ocasión la doctora nos dijo que estabas muy grande, que habías crecido muchísimo y que estabas muy sana. Es más, nos dijo que aunque tu edad era 24 semanas (6 meses) tenías físicamente el tamaño de una bebé de 27 semanas. Es decir, que tenías el tamaño que tendría normalmente un bebé de 7 meses. Un mes puede no hacer mucha diferencia para un adulto e incluso para un niño, pero para un bebé que está en la barriguita de su mamá... sí que la hace.

Entonces la doctora nos dijo que podían pasar dos cosas: una, que decidas nacer antes de lo previsto y probablemente dando a luz de forma natural, como quiere tu mamá. O dos, decides que las cosas son cuando deben ser y naces en la fecha programada. Pero para ese entonces puede que seas tan grande que la doctora tenga que operar a tu mamita para que nazcas sin problemas. Aún no tenemos modo de saber qué pasará. Este lunes, dentro de dos días, iremos nuevamente donde la doctora a que nos cuente cómo estás, así que tal vez tengamos alguna noticia nueva.

Tu llegada, incluso aún antes de nacer, ha cambiado nuestras vidas en varias formas. Por ejemplo, tu mamita ya no puede dormir bien. La espalda le duele mucho por el peso de la pancita y por esa misma pancita tampoco puede dormir boca abajo, como a ella siempre le ha gustado. Pero no te asustes ni te apenes, porque es un dolorcito que ella sobrelleva con mucho amor. Ahora, más que antes, la despiertas durante la noche con tus pataditas y tus movimientos, y el sueño se le va y tiene que prender la televisión para distraerse en algo (conversar conmigo no puede, porque yo estoy durmiendo como un tronco al costado y a ella le da pena despertarme). Desde hace algunas semanas se ha hecho ya frecuente que tu mamá recién pueda dormir como a las siete de la mañana, hora en la que yo me levanto y a veces la encuentro en la computadora, o viendo la TV como te dije antes, o mirándome. En ocasiones ella se siente mal por no poder hacer una cosa u otra debido al dolor, pero también se siente feliz de llevarte dentro de sí. Son sentimientos encontrados en los que la alegría de tenerte, como te dije antes, se sobrepone a todo el resto.

Pero no todo lo que es relacionado con su barriguita es dolor, también es motivo de risas. Tu mamá y yo nos reímos cada vez que vemos que su ombligo se ha puesto chinito porque la piel de la barriguita se está estirando. Cuando está echada en la cama y quiere pararse, los dos nos carcajeamos porque parece una tortuguita con la panza hacia arriba, que se mueve y se mueve y no se puede voltear. O cuando llegamos a la casa la tengo que ayudar a quitarse los zapatos porque con la pancita no llega a tocarse los pies, y ella se ríe cuando me dice "ayúdameee... ¡no puedo!". En una de estas ocasiones, en las que estaba intentando quitarse las medias, fue cuando se le ocurrió un apodo en base a una película animada que han estrenado hace unos días. ¿Cómo así? imagínate esta escena: tu mamá está sentada en la cama y está estirando la pierna para que su mano pueda alcanzar su pie. Ahora mira este afiche:

Fue así como nació "Kung Fu Panza", la nueva heroína que es mi esposa y es tu mamá.

El martes que viene, al día siguiente que visitemos a la doctora, tu mamá irá también a aprender cosas que le servirán para el momento de tu llegada. Le van a enseñar cómo respirar para relajarse, algunos ejercicios que la ayudarán para ese momento y algunas otras cosas más que no sé y que ella tendrá que contarme porque yo, con todo el pesar del mundo, no podré acompañarla: las clases son en las mañanas y no tengo modo de salir de la oficina para ir con ella. Me da mucha pena, pero aunque pregunté en varias clínicas por los horarios de la Psicoprofilaxis de Parto (sí, así se llama... nombre complicado, ¿no?) no había ninguno disponible en las noches o los fines de semana. Bueno, como te conté antes, Papá Dios organiza las cosas para algo, así que sólo nos queda seguir trabajando juntos en el resto de cosas y ver luego qué es lo que Él tiene dispuesto para nosotros.

Sea cual sea el momento en que leas esto, y estemos donde estemos, recuerda que te quiero mucho. La semana próxima te cuento qué nos dijo la doctora.

Te quiero, princesita.

Tu papá.

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¿Cómo te vas a llamar?

2008-08-09T13:31:00.004-05:00

Mi princesita,

Hoy es sábado y aunque ya son casi las dos de la tarde, no he podido evitar el quedarme un rato más en la oficina para escribirte. Sé que tu mamá está en casa bañándose y cambiándose para que cuando yo llegue vayamos a comer a la casa de su mamá, tu abuelita Elba. Aprovechando ese tiempo, quiero contarte una de las cosas que te prometí ayer: la incertidumbre que tenemos acerca de cómo te vas a llamar.

Debo decirte que, literalmente, casi todo el mundo ha metido su cuchara en esta sopa; desde nuestros amigos hasta nuestra familia. Una amiga nuestra incluso ya te llama por uno de los nombres tentativos que tenemos, simplemente porque a ella le gusta y punto. Sí, somos nosotros los que tenemos la decisión final, pero la tarea no es fácil.

¿Por qué? porque no es cuestión de usar cualquier nombre. Si lo fuera, lo más fácil sería llamarte "Juana" y se acabó (con perdón de las Juanas). Pero no, el nombre dice mucho de una persona y hay quien dice que incluso marca el destino que tendrás. Un amigo nuestro, esposo de una amiga de colegio de tu mamá, nos dijo alguna vez, antes que supiéramos que eras niña: "Tienes que imaginarte cómo suena el nombre con el título de 'presidente': 'Presidente Alejandro Guevara Mendieta', por ejemplo. Fuerte, con carácter". No me pareció mala idea. Desde entonces, con un poco más de ganas, buscamos con tu mamá un nombre que a ambos nos guste, que nos parezca dulce pero a la vez recio, con carácter. Obviamente, no es la combinación más fácil de encontrar.

¿Viste la foto? la acabo de tomar. Es el escritorio de mi oficina. La hoja que ves encima de la mesa es un listado de nombres que tu mamá hizo hace algunas semanas, y en el monitor de la computadora que está al lado está el texto que te estoy escribiendo. La lista fue hecha por tu mamá recopilando nombres que habíamos encontrado en internet, que nos habían sugerido y que a nosotros nos gustaban.

Te transcribo los nombres que decían allí, para que sepas dentro de algunos años cuáles eran los que considerábamos para ti:

Abril, Alejandra, Belén, Emilia, Fátima, Flavia, Gracia, Gaia, Denisse, Leticia, Lucía, Miranda, Mia, Paula, Ivanna, Pía, Rafaella, Ariana, Luna, Doménica, Fabiana, Micaela.

Tu tía Fabiola, prima de tu mamá, nos envió un correo electrónico con nombres que a ella le habían gustado y que nos parecieron también sugerencias muy buenas:

Alessia, Arantza, Alessandra, Kiana, Camila, Flavia, Fernanda, Macarena, Nicole, Valentina, Tiara (no incluyo tres repetidos de la lista anterior).

Falta un nombre, Isabella, que a muchos nos gustó pero es muy similar al de una persona con la que tuvimos varios problemas, así que decidimos descartarlo. Todo esto fue una lluvia de ideas, que íbamos depurando mientras más crecía la lista. Este proceso fue (me corrijo: ES, todavía continúa) muy variado, con motivos de todo tipo, desde los graciosos hasta los serios, como este último caso.

A mí me gustó en un primer momento, por ejemplo, Miranda. Siempre me sonó como apellido, pero averiguando por aquí y allá supe que era un también un nombre, y no sonaba feo. Abril quedó descartado cuando le dije a tu mamá "¿y cómo se va a llamar su hermano, Mayo?". Alejandra no le gustó a tu tío Roberto porque tuvo una novia con ese nombre que resultó medio loca. Fátima, Nicole e Ivanna ya los tenía mucha gente, nos dijo tu abuelita Elba. A mí me encantó, y todavía me gusta, Lucía. Rafaella también (es un candidato muy fuerte para tu nombre) aunque hay algunos reparos porque tu primo se llama Rafael. Gaia se descartó porque sonaba como "gallo". A tu mamá le gustó mucho Mía, pero le dije que los chicos te iban a fastidiar el colegio diciéndote "tú eres mía" y la cosa quedó allí. A mí me gusta Doménica, pero tu mamá dice que es muy largo, tu tío Christian dice que es nombre de vieja y a algunos amigos tampoco les gusta. Ariana y Alessia son los nombres de las hijas de un colega mío de la oficina. Y así por el estilo: todos los nombres tienen alguien a quien le gusta y también algún detractor, algún motivo a favor y otro en contra.

Ya te contaré otro día por qué nombre nos decidimos, cómo lo hicimos y cuál fue nuestro motivo. Yo, por ahora, estoy feliz llamándote Mi Preciosa.

Te quiero mucho.

Papá.

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¡Eres una niña!

2008-08-08T18:47:00.007-05:00

Mi hija linda,

He querido escribirte hace ya varias semanas, pero no he sabido darme el tiempo necesario para hacerlo. Esta tarde de viernes sí, aprovechando un poco de tiempo libre en la oficina. Me moría ya de ganas de escribir esta carta, porque muchas cosas han pasado con relación a ti. Entre ellas, dos muy importantes.

La primera es que a fines de febrero tu mamá y yo nos enteramos que venías en camino. Fue una emoción indescriptible, una mezcla de alegría, temor, esperanza y agradecimiento. Y nos enteramos de la manera más curiosa: fuimos al médico porque tu mamá se sentía enferma; pensaba que había comido algo que le había caído mal pues se sentía con mareos y vómitos (otro día te contaré de lo duro que fue para tu mamá esta etapa). Luego de ir a la clínica y pasar un examen, nos dieron la gran noticia.

Empezamos entonces a ir a los controles mensuales en esa misma clínica, en la que dos veces hicieron a tu mamá una ecografía, pero en ninguna de esas ocasiones me pudieron dar una grabación de lo que vimos. Eso fue lo que finalmente hizo que decidiéramos irnos de allí; fue demasiado para mi el ver tus imágenes pateando dentro del vientre de tu mamá y levantando el brazo abriendo y cerrando la mano, como si nos saludaras, para que al final nos dijeran que no había sido posible registrar el video. Se suponía incluso que en la segunda ecografía, en la que tenías ya casi cinco meses, podríamos saber si eras niño o niña. El encargado de la ecografía no fue capaz de decírnoslo.

Luego de pasar esta rabieta (tu mamá te contará luego cómo me puse), una amiga mía me recomendó una clínica de la que ya me habían hablado antes y a la doctora que la había atendido. Le hice caso, y cuando fuimos a que controlaran tu desarrollo, la doctora utilizó un ecógrafo pequeño y nos dijo que probablemente eras una niña. Esto fue lo segundo más increíble que vivimos.

¡Una niña! no puedes ni imaginarte lo que esa noticia era para nosotros. Por mi lado, tu abuelita Amanda tiene tres hijos hombres (tus tíos y yo) y siempre quiso tener una hija. Papá Dios decidió que no fuera así, por lo que ella fue la única mujer de la casa durante muchos años. Lo mismo pasó con tu abuelito Manolo, que también quiso siempre tener una hijita. ¡No sólo eras la primera nieta, sino también la primera mujer después de la abuelita Amanda!

Algo parecido se dio en la casa de tu abuelita Elba. Ella tiene una sola hija, tu mamá, y también eres su primera nieta. Pero lo aún más especial viene de parte de tu bisabuelita Carmen, la mamá de la abuelita Elba, pues no sólo eres la hija de su querida nieta Katia, sino también su primera bisnieta luego de tus primos José Antonio y Rafael.

Pero volvamos a la clínica. Para despejar las dudas, la doctora mandó a tu mamá a hacerse una ecografía "oficial", es decir, una en un aparato más grande y completo, y realizada por un especialista. Pensamos que nos darían cita para otro día, pero tu mamá y yo nos miramos la cara con sorpresa y alegría cuando nos dijeron que el examen podría ser en ese mismo momento, si nos apurábamos (eran casi las ocho y el consultorio de ecografía cerraba a esa hora). Fuimos corriendo -literalmente-, llegamos a tiempo y fue allí donde nos confirmaron la gran noticia: ¡efectivamente, eras una niña!. Llamamos por teléfono a ambas abuelitas: no puedes imaginarte el llanto de emoción y alegría de ambas al darles la noticia. Tu mamá conversó con tu abuelita Elba y yo conversé con la abuelita Amanda. Recuerdo que entre lágrimas ella le dijo a tu mamá, cuando le pasé el teléfono: "¡gracias por darme la hija que nunca tuve!".

Lo segundo mejor para mi de esa noche fue que esta vez sí me dieron un video con tu imagen registrada, tal como yo quería. Lo único malo fue que no tenía audio, pero no me importó: ya te veía, podía casi acariciarte tocando la pantalla, viendo cómo te movías y cómo te chupabas el dedo dentro del vientre de tu mamá. Nunca había manejado el programa de edición de videos que tenía en la computadora de la oficina, pero de algún modo logré manejarlo de forma muy rudimentaria unos días después, una tarde en que me propuse de una vez por todas hacer lo que había proyectado: Le puse algunas canciones que había escuchado y me habían gustado mucho (la primera es la banda sonora de una película, y cuando la escuché supe que sería para mi hija, aunque aún no eras ni un proyecto), la subtitulé y la subí a YouTube. Este fue el resultado:

Perdóname que el título del video diga simplemente "Guevara Mendieta" pero aún hoy, casi dos meses luego de enterarnos que eras una niña, no podemos decidirnos por el nombre. Quiero contarte acerca de todos los nombres que ambas familias han pensado para ti, pero eso ya será en una siguiente carta... tu mamá me espera.

Te quiero mucho, hijita de mi corazón.

Tu papá.

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Papá Dios

2008-02-06T13:08:00.002-05:00

Hijito mío,

Aún antes de empezar a escribir este blog, luego que tuviera la idea de hacerlo, pensaba en los temas sobre los que debía escribirte. Y pensé que antes que cualquiera, antes incluso que escribirte de la familia o de la sociedad, debía hablarte de Dios.

¿Por qué sobre Dios? ¿existe? sí, existe. No tengo medios para probártelo. No te lo puedo presentar, no tengo su foto, no tengo grabada su voz; sólo tengo mi vida para enseñarte qué es lo que Él hizo de ella y cuán feliz, dentro de todos los problemas, puedo ser sabiendo el amor tan grande y el cuidado que tiene por mí, y aún desde ahora, por ti.

De chico, debe haber sido a los cinco o seis años, recuerdo haberle preguntado a mi mamá, tu abuelita, dónde estaba Dios. La respuesta invariable era que estaba en el Cielo. Y yo levantaba la vista, no viendo más que manchas blancas sobre un fondo celeste. Y Dios, por ello, era etéreo. No era más que un concepto filosófico, seguramente el primero que nos enseñan a todos cuando somos pequeños.

¿Quieres que te cuente una cosa? a esa edad también, tu abuelita me decía "no te portes mal, Dios te está viendo". Y yo respondía, con mi lógica infantil: "¡pero si Él está en el cielo! ¡si estoy adentro de la casa, no me puede ver!". En ese momento, ella cambió su argumento a "Dios está en todas partes". Fue uno de esos momentos en los que la mente se queda congelada, tratando de comprender algo importante que a uno le han dicho.

"¿En todas partes?"
"Sí"
"¿En mi cuarto?"
"Sí"
"¿En la sala?"
"Sí..."
"¿En la cocina?"
"¡Sí!"

Entonces, decidí que tendría que hacer mis malacrianzas echado debajo de la cama de mis papás, donde sería imposible que Dios me viera. Ni modo, estando en tantos sitios -y mirando desde el cielo- era difícil que me encontrara allí. Y estuve un tiempo entre la cama y el suelo cuando agarraba los juguetes de alguno de tus tíos sin su permiso, mientras ellos lloraban buscándolos. Me imagino que si Dios hubiera tenido rostro, me habría mirado con una sonrisa tierna, ojos llenos de amor y pensando: "Ay, Gianmaaaarco..."

Pero ese tener que cuidarme de la mirada de Dios creó en mí la idea de que Dios era castigador. Tu abuelita, al igual que todos nosotros, no era perfecta; otro de sus argumentos teológicos era "Dios te va a castigar". Y para un niño no hay mayor miedo que el castigo, que aunque viniera de un ente aún volátil, provocaba que uno se tuviera que portar bien. Por si las moscas, ¿no?.

Crecí entonces con muchos conceptos contradictorios sobre Dios, y más contradictorios sobre la Iglesia Católica. No quiero ponerme a contarte en esta carta lo que me pasó -todavía no, porque cuando te lo cuente probablemente sea bastante largo y no quiero distraerte de lo que quiero que sepas primero- pero luego de ese suceso que marcó un antes y un después en mi vida, empecé a comprender algunas cosas.

Una de ellas, la principal, es que Papá Dios te ama. Mucho, muchísimo, mucho más de lo que te podemos amar tu mamá, tus abuelos, tus tíos, tus amigos y yo juntos. Te amó desde antes que nacieras tú, desde antes que naciera yo, desde antes que hubiera vida en esta Tierra. Para Él no hay tiempo, y Él desde siempre supo que ibas a existir, y desde siempre te quiso. De la misma manera nos quiere a nosotros. Y con tanto amor, sabiendo que es por Él que estamos aquí, le podemos decir "papá". Y ese título Él lo merece mucho más que yo. Si yo te quiero como un millón, Él te ama como cientos de miles de millones. ¡Y me quedo chico con los números!

Por eso, Él no castiga. Si hay cosas que nos pasan, no es porque Papá Dios no nos quiera, sino porque Él deja que nos pasen por algo. Tal vez es para que aprendamos algo, tal vez es para que maduremos, tal vez para que nos hagamos más fuertes, tal vez para que nos hagamos más puros. Es una pena, pero no siempre podemos entender a Dios. Imagínate, si pudiéramos entenderlo, Él ya no sería Dios.

Y sí, Papá Dios está en todas partes. Incluso abajo de la cama. Pero por sobre todo, está dentro de ti. No como lo están tus pulmones, tu estómago o tu cerebro, pero te darás cuenta de ello si intentas estar un rato en silencio, solo, únicamente tú y Él. Con tanto ruido del que nos llena la vida, es difícil encontrar un momento para uno mismo, pero por favor créeme: vale la pena.

Se me vienen muchas más cosas a la mente por decirte, pero ésta es una carta, no una encíclica, así que por ahora me detendré aquí. A veces tengo miedo, y quisiera poder hacer desde ahora lo posible para cuidarte y protegerte. Pero lo cierto es que no es ésa una labor exclusivamente mía. Sólo puedo darte lo mejor de mí, enseñarte lo que sé y dejar que camines solo. Bueno, no solo: con Papá Dios.

Te quiero,

Tu papá.

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Hola, hijito

2008-02-03T18:56:00.000-05:00

Hola, m'hijo.

Te escribo estas líneas diciéndote "hijo" en general; no sé aún si serás niño o niña. No importa mucho saberlo. El español me obliga a elegir un género para tí, y que use el masculino no implica ni siquiera que yo desee que seas varón. Seas hombre o mujer, serás parte de mí cuando existas, y eso genera en mí una emoción indescriptible. Me emociona saber que algún día te veré, y temo que ello se vuelva en algún momento una constumbre.

Tengo ahora 33 años. Probablemente, para cuando puedas leer esto y comprender estas líneas en su plenitud, yo ya haya pasado los cincuenta. Espero para ese entonces, si aún Dios me da esa gracia, haber podido escribirte mucho, muchísimo más que esta simple entrada en un blog.

Hoy me he quedado solo esperando en mi oficina a quien yo creo que será tu mamá, si Dios así lo dispone. Estoy sentado frente a la computadora, a una que seguramente será muy distinta a la que tú tendrás cuando tengas mi edad, tratando de aclarar mis ideas para que no te sientas confundido si aún a corta edad empiezas a leerme. Tengo mucho qué decirte; sé que tengo poca experiencia, pero me gustaría ir escribiéndola poco a poco. Puede pasar que con el tiempo cambie de ideas y me contradiga en algún tema. No necesariamente estoy loco: sigo aprendiendo y sigo madurando, y estoy seguro que tú podrás sacar tus propias conclusiones al respecto.

Tal vez te estés preguntando "¿De qué me va a hablar?". Corriendo el riesgo de aburrirte, quiero ir volcando aquí tanto las cosas que he aprendido como las que poco a poco iré también conociendo. Quiero conversar contigo y que sepas qué pienso sobre Dios, sobre la familia, sobre tus amigos, sobre la sexualidad, sobre los valores, sobre el estudio... pero no te voy a ir saturando de temas. Los iré ordenando de acuerdo a como los vaya escribiendo.

Seguramente en algún momento -cuando me leas y seas un adolescente- pensarás que soy un anticuado o que lo que pienso no se aplica a tí. En ese momento, sonreiré... yo pensé lo mismo de mis padres, que pensaron a la vez lo mismo de los suyos, y así sucesivamente. Es la misma historia en cada generación, y no es la única: mientras los hijos van ganando criterio, se van dando cuenta que sus papás sí tenían razón en muchas cosas. Pero bueno... cada uno tiene que vivir su propia evolución, y sólo me queda orar para que mi buen Padre Dios te cuide y te guíe siempre.

Te quiero mucho. No sé cuánto pueda legarte el día que yo parta y te deje, pero haz de saber que estaré siempre contigo, aún a través de estas líneas. Si no puedes (o si no quieres) hablar conmigo, recurre a ellas. Yo siempre estaré a tu lado, estés donde estés.

Tu papá.

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